Нет, время память не сотрет
И совесть жечь не перестанет,
И посмотреть в глаза заставит,
Когда вас вместе соберет.
Но в этой скорбной череде
Отыщет взгляд того мальчишку
И тот малец с короткой стрижкой
Придет не раз к тебе во сне.
Еще все тихо и рука
Рисует сквозь иллюминатор,
Он, как волшебник-декоратор
Обводит пальцем облака.
Ах, как бы кнопку не нажать,
Ах, если бы она заела,
Или ракета не успела
И не смогла его догнать.
Но жизнь - жестокая игра,
Когда в войну играют дяди,
Когда порой награды ради
Невинных убивают зря.
И тысячи ночей без сна
С тем мальчиком тобой убитым
Сольешься ты смертельным криком,
Что содрогнутся небеса.
Убившему 298 человек - пассажиров боинга
© Copyright: Владимир Пастернак, 2015
Свидетельство о публикации №215082401206
Свидетельство о публикации №215082401206
Рецензии
Чертовски грустная штука - жизнь.
Хороший стих, сильный.
Мария Мерлот 24.09.2025 21:42 • Заявить о нарушении
Хороший стих, сильный.
Мария Мерлот 24.09.2025 21:42 • Заявить о нарушении
Извините, Мария, в тех местах, где я сейчас странствую, не везде есть интернет.
Благодарю.
Владимир Пастернак 26.09.2025 07:31 Заявить о нарушении
Благодарю.
Владимир Пастернак 26.09.2025 07:31 Заявить о нарушении
На это произведение написано 39 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.