Танечка

Мы не сами судьбу выбираем.
А других мы всегда осуждаем.
Кто резко теряет любимых людей...
Одинок теперь он, он без друзей.

 Вечер. За столом маленькой комнаты сидит женщина и в исхудалой руке держит ручку. А перед ней валяется клочок бумаги. Она не пишет на нём, а лишь смотрит в стену без цели, без мыслей. Кажется, жизнь её покинула ещё 3 года назад... А может это действительно так?
 Резко взгляд падает на листок, и вот на нём уже начинают появляться буквы, после - слова, затем - предложения.
 Старая лампа, что смотрит на женщину, иногда покачивается, и в эти секунды можно увидеть то, о чём она пишет.
 «Добрый вечер, - начинается письмо. - Наверно, ты меня уже не помнишь, ведь с тех событий прошло 10 лет. Не сомневаюсь, что за это время ты изменился, может стал добрее, смог полюбить. Я не знаю этого, но всё же надеюсь... Сейчас я пишу это письмо, чтобы ты знал, что я не сержусь на тебя. Нет, я никогда не злилась на тебя, а лишь любила. Знаешь, говорят, что любовь живёт лишь 2 года, но мои чувства к тебе держатся целых 11 лет. Нет, это не привычка, это любовь, что родилась в тот день, когда ты впервые помог мне. Это было нечто необъяснимое. Тогда в офисе ты помог мне собрать рассыпавшиеся бумаги. Наверно, этот поступок был лишь знаком вежливости с твоей стороны, но я тогда влюбилась. Знаешь, я никогда не верила в любовь с первого взгляда. Никогда. Но благодаря тебе смогла узнать об этом чувстве, за что и очень благодарна.»
 Рука соскользнула с листа, откинула ручку и устремилась к глазам, откуда уже текли слёзы. Но сколько бы она не вытирала их, всё бесполезно. Они продолжали течь. Лишь через час женщина смогла успокоиться, вновь взять ручку и продолжить писать письмо.
 «Я ещё помню тот вечер, когда ты рассказал мне о своих чувствах. Не описать словами, как я была счастлива. Я была готова сделать ради тебя всё, но ты просил меня лишь улыбаться для тебя каждый день. И я улыбалась. Вскоре я переехала к тебе и стала жить в твоём доме. Тогда ты меня просто носил на руках. Каждый день я просыпалась и видела перед собой чашку горячего кофе. Не знаю, как ты угадывал, но оно всегда было ароматным и тёплым. За это я готовила тебе завтраки. И ты их хвалил, хотя повар из меня был не лучший.»
 Женщина поставила в конце точку и улыбнулась. Сейчас перед её глазами проплывали моменты из её жизни, вернее сказать, их.
«Но вскоре ты очень изменился, - продолжила она писать. - Ты стал груб со мной, всегда кричал, орал, бил, вечно нервничал, когда звонил твой телефон. Но я не думала, что у тебя другая, я верила тебе и всегда буду верить. Тем не менее каждое утро ты приносил мне горячее кофе. Наверно, из-за этого я продолжала тебе верить и любить. Но однажды ты вечером не пришёл домой. Помню, как я тогда волновалась. Звонила на телефон тебе, твоему боссу, друзьям. Но никто ничего не знал о тебе, а ты не поднимал трубку... Утром следующего дня я проснулась от ужасной боли. Ты лил мне на лицо горячую воду из чайника и кричал: «Пей, пей, пей! Ты ведь так любишь кофе!». Затем мне на лицо посыпались зёрна кофе, и боль...Я неимоверно орала. Наверно, ты никогда не поймёшь, что я тогда испытывала. Будто кожа плавилась... И я орала... Не помню, как, но я очнулась уже в больнице. Мимо меня проносились врачи и медсёстры. Они что-то кричали, но я не могла понять их слов... То время я помню смутно. Вспоминаю лишь слова врача: «Угрозы вашей жизни нет, но вот ребёнка... Он может родиться мёртвым... Всё же шок... » Тогда я не понимала о каком ребёнке идёт речь, но вскоре узнала, что беременна. Тогда шёл второй месяц беременности... А через 7месяцев я родила. Мой ребёнок родился раньше, чем нужно. Это была девочка. И она была жива, она дышала, двигалась, плакала... Я была очень счастлива... Но через два года у неё выявили рак. Всё её детство мы боролись с ним. Она лежала в госпиталях, принимала дорогие лекарства. Я же, чтобы обеспечить её всем, вкалывала на трёх работах и почти не спала... Но она умерла! Ей было тогда семь лет... Из-за работы я даже не смогла с ней в последний раз попрощаться... И в тот год я умерла... Нет, тело продолжало существовать, но я не жила... Это была не я, а оно.
 Каждый день оно приходило на её могилу и плакало. Оно покупало ей игрушки, тетрадки, книги, - всё, что она так хотела, и приносило ей на могилу. Оно много плакало, пока не перестало испытывать эмоции... Оно ходило по земле, но она была ей чужда без Танечки... Оно умирало...
 Если бы тогда оно успело собрать деньги на операцию, она бы жила... Но слишком поздно...»
 Она остановилась, скомкала лист. Всё равно оно никогда не дойдёт до него. Его адрес ей не известен. Да и даже если она его знала, вряд ли бы решилась встретиться и взглянуть в лицо этой твари...
 Уже была ночь. Комнату продолжала освещать лампа, что еле держалась на потолке. А за столом сидела женщина и рыдала, опустив голову на руки. Она больше ничего не могла видеть. Слёзы окутали её глаза. А на покрытом сыростью лице красовался ожог, что ещё больше её уродовал...
 - Мама, - она услышала до боли знакомый голос.
 - Таня! Танечка! - закричала она.
 - Мама...
 - Таня!
 - Мама, - голос начал удаляться.
 - Танечка! - женщина уже рыдала.
 Она кинулась в сторону, откуда раздавался голос. Быстрее! Быстрее! Сейчас она встретится со своей Танечкой. Только бы этот голос не замолк, только бы...
 Женщина уже на крыше, а там, за перегородкой, стоит её дочь в розовом платье, что год назад она отнесла ей на могилу, и улыбается, тянет к ней руки.
 - Таня! - кричит женщина и бежит к ней навстречу.
 Вот она уже переступила перегородку и сделала шаг вперёд, к Танечке, в пропасть...
 - Мама, - тихо раздался голос совсем возле неё...
 Удар...
                * * *
 -  Мама, мама! - ранним утром в комнату вбежал мальчик. - Ведьма сдохла! С крыши упала! 
               

Ваша М.М.