32. Ателье. Пылающий алый...

Предыдущая глава http://www.proza.ru/2015/08/19/139


Они долго буравили друг друга взглядами... Он, высокий и стройный, уверенно и нагло смотрел сверху вниз, вытянув по-гусиному шею. Она, худенькая, без каблуков не достающая даже до его плеча, инстинктивно поднималась на цыпочки и запрокидывала разрумянившееся лицо почти горизонтально. Молчаливое противостояние, не предвещающее ничьей победы, прервал звонок мобильного телефона Киры...

- Вот, очень кстати! Это звонит твой отец... Приве-е-ет, Котя! Всё хорошо... Да, и с Вовкой тоже... Он передает тебе свои извинения и ждет-не дождется твоего возвращения.

Никольский, скорчив ужасную рожу, погрозил своевольной консультантше кулаком, будто она была его подружкой-ровесницей, а не родной теткой, более чем вдвое старшей.

- Отец приглашает тебя поработать на объекте... Если есть желание увидеться и получить вознаграждение... Да-да, Кот, он услышал! И он подумает! Мы тоже очень скучаем... Ладно... Пока, братец, пока.

- Что за дела, тётя?! За мной мать приехала из Питера, между прочим... Сестрицу годовалую даже притащила! Мы в Финляндию собираемся, на озёра... Младенцам в жаркие страны, говорят, нельзя. Подрастет, тогда покатим подальше...

- Хозяин — барин, Вовик... Была бы честь предложена. Моё дело маленькое... Решай сам. Хотя, не сомневаюсь, бабуля за тебя всё решила на сто лет вперед... И не только за тебя, увы. А уху варить можно и на здешних озерах... Только с отцом и его командой. Отличные, кстати, мужики! Натуральный Интернационал...

Кира, хитро сощурившись, ждала хоть какой-нибудь реакции племянника, прекрасно понимая, что он не променяет финский комфортабельный домик со всеми удобствами на строительный вагончик с душем-бочкой во дворе. Однако ответу Никольского помешала впорхнувшая в ателье девушка в красном платье... Парень, махнув рукой то ли ей, то ли надоедливой родственнице, вышел на улицу и быстрым шагом отправился в неизвестном направлении.

А возбужденная неоконченным разговором консультантша пулей влетела в свои босоножки, брошенные у кресла, и, пригладив распушившиеся волосы, возникла перед посетительницей...

- Добрый день! Рады будем оказать вам услугу... Я могу помочь вам в выборе модели...

- Здравствуйте! Мне нужно быть на важном мероприятии очень... яркой, чтоб заметили. Ну, чтобы один человек заметил...

- Хм... хм... Куда уж ярче, девушка?! Круче вашего красного только «пылающий алый»... Не уверена, что у нас есть такая ткань... Во всяком случае, на стенде я ничего подходящего не вижу.

- Жаль... Я обожаю красный цвет до умопомрачения! Может, потому что в детстве меня одевали как серую мышь... Даже ещё тоскливее...

- Интересно... А меня, наоборот, вечно рядили в красное, от которого до сих пор тошнит. Ой, простите, ради Бога! Это не касается ваших пристрастий...

- Не извиняйтесь, я привыкла к такой реакции на мой любимый цвет. Он раздражает не только вас... Но мне почему-то именно это и нравится...

- А, может быть, вам просто не хватает внимания близких? И дело вовсе не в агрессивном цвете, который, кстати, «убивает» ваше естество...

- Да, то же самое мне говорил тот человек...

- И вы мечтаете поразить своего героя тем, что его бесит??? Странное желание. Хотя, скорее, неадекватное...

- Не-е-е-е-ет, вы не поняли! Какой герой?! Тот человек — мой отец! Правда, он не догадывается об этом...

У Киры похолодели руки и ноги от очередной разгорающейся семейной драмы...

- Надеюсь, вашего недогадливого отца зовут не Константином? Или вы не знаете его имени?

Милое фарфоровое личико девушки погрустнело, она захлопала длинными ресницами, не тронутыми ядовитой косметикой, и жалобно улыбнулась.

- Я знаю его имя... И фамилию. Я всё о нем знаю... Он — точно мой отец. Мама не могла меня обмануть... Она, несмотря на увечье, всё-таки вышла замуж. Но двенадцать лет назад умерла в родах. Теперь мы с отчимом вдвоем растим Валерика, моего брата по маме... Мама хотела так назвать, в честь моего отца. А отчим — хороший человек, заботливый, только старый и больной... Они с мамой и не надеялись на потомство, возраст был уже не детородный. Она и меня-то родила поздно, почти в тридцать лет... От того самого папочки, молоденького и хорошенького. Такие дела. Извините, что-то я разболталась не к месту...

- Боюсь спросить фамилию «молоденького папочки»... Можете, конечно, не отвечать. Это, по всему, конфиденциальная информация. Я просто уточню... Фамилия у него, случайно, не грузинская?

- Да-а-а-а-а-а... А откуда вы знаете? Вы знакомы с моим отцом? Или он ещё где-то нашалил по молодости?

Кира схватилась за голову, которая начала привычно и жестко реагировать на внезапное волнение.

- Простите, простите, простите... Если не торопитесь, подождите минуту. Мне нужно принять таблетку... Мы договорим чуть позже. Не уходите...





Продолжение http://www.proza.ru/2015/08/25/1215 следует...


Сборник "Ателье"