Тот, кто смотрит из окна

Когда я был маленьким, я любил смотреть в окно. Мир немедленно разделялся на две половины - там, за стеклом и здесь, возле теплой батареи. Я оказывался на границе миров и, удобно устроившись на подоконнике, погружался в течение жизни за стеклом.

Жизнь представала в виде бесконечных и бессюжетных действий. Они не имели никакого смысла и цели. Происходили просто так. Голуби вспорхнули с асфальта. Вот едет машина. А вот медленно прет куда-то тетка с авоськами.

Потусторонний мир являлся не только зрительными образами, но и разнообразными звуками. Где-то пронзительно воет сирена. Бешенно сигналит машина. Матерно визжит сосед на балконе.

В отличие от другого застекольного мира, телевизора, за врывающимися картинами жизни полностью отсутствовал сюжет. Я словно наблюдал срезы сюжетных линий и мой мозг и воображение достраивали их в истории. Вот идут две девчонки-школьницы. Наверное, сбежали с уроков и торопятся попасть в "Искру" на сеанс мультиков...

Само по себе все это сейчас показалось бы мне невероятно скучным. Именно по причине отсутствия сюжетной линии. Но тогда, когда я был маленьким, я с восторгом принимал Мир не в виде логичных и законченных историй - новостей, а разнообразных событий без начала и завершения, и их краткое и динамичное свершение было вполне самодостаточно.

Тогда я еще не знал, что мир за стеклом не может преподнести мне ничего постоянного и законченного, и что всю свою жизнь я буду беззвучно наблюдать, словно смотря из окна, постоянную смену людей, событий, мест.

Что я всегда буду стоять на пересечение мириадов сюжетов, не видя ни их начала, ни конца… Жизнь будет являть образы, а их истории буду, взрослея, достраивать я сам, Тот кто смотрит из окна ...

Пришло время и я понял, что никакого Мира за стеклом нет.
Как нет и его историй. Они все построены в мой голове, рассказаны мной самому себе.

А чуть позже я понял, что и никакого меня нет тоже. Есть только истории, вызванные к жизни миром, которого нет и временно размещенные в пространстве, которое я воспринимаю как себя.

Вот здесь Вы конечно спросите меня, а какого хрена я влезаю в ваш мир с такой бессмысленной ахинеей, уж не накурился ли я чего? И есть ли хоть капля смысла в том что Вы сейчас прочли.

Я не буду с Вами спорить. Вы абсолютно правы, нет ни смысла, ни сюжета. Это просто прохожий, который проходит по улице, когда Вы смотрите из окна.