Ронин

Он шел по пустынной дороге. На землю спускались сумерки, в свете которых все казалось каким-то иным. Ветер сухо трогал лицо, пачкая его пылью. Жарко и душно было этим вечером,и он устало вытер пот со лба.

На боку в ножнах позвякивала катана, его лучший друг и товарищ, предмет, в котором он раз и навсегда заключил свою душу. Он хотел, чтобы именно ее гладкой и острой стали пренадлежала она ранимая справедливая. Вдалеке он заметил маленькую бедную хижину с тонким забором, в окне которой мояком мерцала свеча. Крепкая костлявая рука, что походила на связку палок обтянутых тряпко, нежно провела по ножнам, в которых покоился меч.

В его голову разом ворвались воспоминания: люди, шум толп, бескрайние рисовые поля родных земель, прекрасные деревенские девы с самыми яркими и чистыми на свете улыбками, закаты и рассветы, Святая гора и уединенные храмы, родители, друзья. 
На глаза начали наворачиваться слезы, но он быстро утер их рукавом кимоно. Теперь он ронин. А это значило, что у него нет ни прошлого, ни настоящего, ни будущего.