Кругом песочек беленький,
Балтийская сосна,
Вдали туман несмеленький,
На бережок волна.
А воздух цвета морюшка,
Густой как сладкий мёд,
Ни боли нет, ни горюшка,
В нирвану путь течёт.
Все улицы красивые,
Шары, цветочки, гном.
Вот розы тут спесивые,
Берут в колючки дом.
Для люда, для залётного,
Красоты и дома,
Пусть в пьянстве и улётного,
Да денежек сума!
Всего четыре месяца,
А там и след простыл,
И что с того, что бесятся?
С деньгами кто постыл?
Вдруг сразу, как отрезало,
Туристов унесло,
Озлобилось, что хезало,
Мир весь заволокло.
Идёшь вечерней Ригою,
Витает благодать,
Остались латы с фигою,
А русских не видать!
В пролёте нонче местные,
Пытаясь объяснить,
Что просто они честные,
За что ж деньгой казнить!
Юрмала
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215082600167
Свидетельство о публикации №215082600167
Рецензии