Питон

  Стою на остановке.В руке  крошечный чемоданишко. А две средних лет женщины сидят на лавочке и вроде бы между собой,но так, чтобы я слышал, разговаривают:
  - И что это молодые люди могут в чемоданах носить? Ну это мы, женщины, понятно:тысяча мелочей,одежда всякая, а им что?
  - А у меня тут не одежда,-поворачиваюсь к ним.
  -А что же? -они так и впились в меня любопытными глазами.
  -А  меня тут этот... как его7 Питон...
  -Как Вы говорите?
  -Пи-тон. Ну, змея такая. Слонов душит.
  Женщины так и застыли.
  -Не может быть!
  -Почему же не может? Самый настоящий, семиметровый. Вот как от этого угла до этого, если его выпустить.Только он сейчас спит.
  Обе они вначале понимающе заулыбались.Вроде бы того, мол,а, знаем мы вас...Но что -то в моём лице, видимо, заставило их посерьёзнеть: а вдруг и правда? Чем чёрт не шутит!
  -А как же он  у Вас... это?-Спрашивает одна  шёпотом.
  В чемоданчике -то  уместился?- подсказываю.
  -Да, как же он у Вас уместился-то?
  -Ну это совсем пустяк. Я его утюгом разгладил,- говорю,- и скатал.Он теперь,как пушинка. Во, хотите подержать?- протягиваю.
Обе в ужасе.
  -Ой, что Вы!- отшатнулись.
  -Ну как хотите.
  Тут автобус подошёл, я сел, поехал. А из окна успел разглядеть, как подошла к этим женщинам третья, и они ей стали с жаром рассказывать о чём-то. Наверное о питоне. О чём же ещё? А меня теперь совесть гложет. Зачем же это им про питона наврал7 Будто питона и впрямь можно утюгом разглаживать и, скатав, носить в чемодане, вроде моего. Ведь в моём -то не питон был, а кобра.