ещё одна зарисовка, горьковатая как дым

Через несколько дней наступит декабрь. Сумрачные облака ползли по небу, куда ни кинь взгляд. Горизонт терялся среди ломаного графика многоэтажек, укутанных туманом. Там, дальше, то ли мерещились, а то ли и впрямь проступали башенки стиля барокко.

Никому не нужна эта война до конца. Не докуренная до конца сигарета полетела вниз. Стукнувшись о покрытую изморосью стену, раздражённо бросила искру. Много сказано о том, что курение - ритуал. Просто ритуал, помогающий смириться. Но человеку на пятом этаже казалось глубже, казалось, что привкус горького дыма проникает в в самую кровь, делая человека частью реальности. Примиряя с фабричными трубами, заставляя искать красоту асфальта. Дым - непременный атрибут туманного ноября. Непременная деталь, делающая живое тело роднее урбанистическим пейзажам.

Люди под окном пробегали, бледные больные лица. К чему стремятся? У нас давно нет значительных открытий, и нельзя сказать с гордостью творца - о возрастающей скорости нового поколения. Поколение пост-информационного века низвело ценности к пьедесталу повседневных развлечений, туда же, где лежат позавчерашние почерневшие розы. И столько же к ним и интереса. Возможно, посмотрят ещё любители декаданса сквозь тёмные очки на силу духа, на широко распахнутые глаза с фотографий пятидесятилетней давности. Посмотрит сквозь фильтр фотошопа и втянет дым через фильтр мальборо. Вот и снова он взвился вверх, смешавшись с туманом. Здесь уже стоит пятно от кофе, уже стоит клеймо - "продано" или "не годно", здесь договорённости с продюсерами, но без азарта. Здесь кино ни о ком ни для кого. Эфир забит привычным, расслабляющим потоком. И те, кто там снимались, и те, кто снимал - равно знали об отсутствии во всём этом души.

А где она осталась? Человек потёр покрасневшие глаза. Может, в разговорах на кухне... может она ушла глубоко под землю, там где в сладостном запахе керосина и резины несутся поезда метро. В умении поймать моменты и почувствовать их. Раз уж мы больше не умеем их выразить, раз уж больше не ценно это на бирже.

И всё это ложь, что любовь будет всегда способна пробудить сердца. Нет. Эти лица. Они не хотят, не станут просыпаться из своего сна. У каждого есть уютный самообман, где тепло. А снаружи - туман дымного ноября, что проку в него смотреть? К тому же почти стемнело, и теперь уже точно не видно проступающих ранее из дымки башенок старого собора.