Неизменное

Некоторые вещи не меняются.
На самом деле не меняется все.
Ты ходишь, словно натасканный спидами и замешенным героином, потому что ни черта не можешь понять. Ни черта не разбираешь  в патасканной архитектуре, новых жанрах, современной литературе. Стоишь на месте, пялясь в сизое небо в три часа ночи, плюешь на холодный дождь и только прячешь последнюю сигарету из губ, ожидая конца света. Небо и вправду извергает свой небосвод, словно чахоточное и лихорадочное, полыхает в углях да громостскими волнами готики; обширными, как китовьи тела, переливаясь и штормя. Час назад ты проблювался на автостраде за сухими кустами, вытер порванным, испачканным в чернилах платком губы, ещё раз прополоскал пасть остатками из бутылки и заел рвоту сигаретой. Пять часов назад тебя уже не было в этом городе.
  Пять лет назад ты пока ещё был жив.
Но люди продолжают превращатся в металл, спирт, изящность и свинство. А ты превратился ни во что, ибо хотел быть неповторимым.
  Горизонт начинает отливать затертой, пролившейся краской; малиновым соком из бумажных пакетов; смешанными генетикой розами; смешанной слюны с кровью; твоими губами. В тебе слишком мало крови, осточертело заполненная алкоголем, твои слёзы не горячи и не солены, ибо спирт должен быть охлаждённым. Твои слёзы - раздражитель сетчатки от фонарных столбов, запекшиеся капилляры от гипнотизма, сухая слизистая.
 Дежавю бросает тебя на тротуар, выбивая твердь из под ног выстрелом; начался град. И твоё сознание помутняется вновь.