Стук

  Никто не ждёт испанскую инквизицию. Это оно. Никто не верит в его осязаемость.
Но оно постучит, однажды, к тебе. Оно может улыбаться, как улыбаются железные канцлеры. Никто не ждёт цунами. Хотя это и не значит, что его нет. Оно рыщет по свету. Оно совершенно бесшумно. Оно - время.
  А мы стоим на берегу. И видим на километры морское дно. Никто не ждёт тепла, которое есть. И всё это за дверью, на расстоянии вытянутой руки, за стуком, сразу. Или это сердце? Просто мышца? И ты открываешь на стук. Там человек. Это ты. Ты ждал себя. Как инквизицию, цунами, как тёплый ветер. На тебе песок времени. На тебе капли морских глубин. Глубина - время.
   Чужая душа всегда поражает. Но поражает ли своя собственная? Когда личность глубока, ты смотришь в эту бездну. А бездна смотрит на тебя. И там рождается океан. И его течения. Только от глубокой личности исходит вера. И тогда вера отправляет в крестовые походы своих рыцарей. За ними реют знамена надежды и любви. Это все легенды осени. Это все вымысел. Этого нет. И поэтому это-то и существует. Это - время.
  Как и Мумми-долл. Кивните в ответ. Вы ждали сказок. Их есть. Ответность - великая вещь. Не бойтесь жить. Не бойтесь нырнуть. И пусть не хватит воздуха. И пусть наверх не успеть. Но именно сейчас. Здесь и сейчас. Читайте знаки - следы на песке. И пишите гусиным пером на воде свою историю. А в истории нет сослагательного. "Смейтесь, господа". " Все великие глупости делаются с серьезными лицами". Стучат - откройте дверь. Время - стук.
И за стуком: тишина и белизна.  Белым-бело.

Писать о белом в силах ли цветным?
Нет,  всё не так, как будто,  неправдиво
Так рассказать о снах нельзя без дива,
Волшебных трав рядящейся весны.
Цикады пенье, несколько цитат
Из классиков, из неореалистов,
Но понимаешь, вышло неречисто,
О белом даже светочи молчат.
Где тишина, чтоб написать о нём?
О том, в чём непроявленное бьётся,
Сверкающее льдом или огнём,
Как белое полуденное Солнце.

Что  год творишь,  прочтут за пять минут
Ты ловишь взгляды полные томленья
И все так искренни и так отменно лгут
Не пригубив твоё стихотворенье.
На вынос  счастье, полное любви.
На вынос вера в золотом окладе.
На древе плод, талант, не стыдно, рви,
Но не забудь о дерзкой Лисистрате.
Ты хочешь? Будь.  Да хоть Аристофан.
Писака, возомнивший демиургом.
Жизнь, заложив служению словам.
Юпитер, что сменил быка пред плугом.

  Мой первый рак, 11 лет назад, прошёл по касательной. Наверное, в детстве, я так много и часто болел, что Богу надоело вносить меня в свои списки. И он где-то на время потерял мою карточку. Много пишут о том, что наш мир такой, хрупкий и ненадежный, обречен ещё и на такие внезапности. Мужества не занимать, потому что не занимать его нельзя. Нет такой валюты и нет таких процентов под которые его можно добыть. Но мы надеясь на то, что век, выпавший нам долог, просто ошибаемся. Нет страны чудес и, мать нашу, нет алисы, нифига.
  Никто ни в чем не виноват. Война, а природа войны не важна, иногда оставляет в живых не самых смелых, не самых достойных. Для того, чтобы тот, кто остался донес до тех, кто остается, как было на той войне. Бывают войны и шести лет и шести дней.  А вечность не измеряется ничем, кроме как внутренним ощущением.
  Не люблю знаки препинания, хочется жить без них.  И ты становишься на дорожку и ты делаешь первый шаг. И за твоей спиной остаешься ты, который завидует тебе, бегущему марафон. Касательно - это прекрасно. Хотя, всё равно встреча неизбежна - Земля кругла.

29.08.15
Тель Авив