Реальность

Проходя через этот двор, нельзя оглядываться по сторонам, бежать, и, главное — ни в коем случае нельзя смотреть в лица идущим мимо. Если оглянутся ненароком — может быть, ничего и не увидят, только чуть закружится голова, застучит в висках.

Или увидят. Увидят огромный круг, нарисованный белоснежным мелом на пыльном августовском асфальте, прямо посреди двора. И внутри круга асфальт будет почему-то в сотни раз темнее, как будто там его и вовсе нет. Нет ни-че-го.

И если его увидеть, то не подойти поближе — уже нельзя, просто невозможно. Засасывает, как огромная воронка, управляет не телом, но сознанием. Даже глаза отвести практически нереально, весь остальной мир будто перестаёт существовать — его нет, нет.

В конце концов, не сумев себя перебороть, остановить, встаёшь в круг, и… ничего. Ничего не происходит. Только солнце в высоте будто качается, как большая жёлтая лодка у небесного причала.

Переступаешь черту дурацкого рисунка, выходишь из двора. По улице бредёшь несколько расстроенно, не обращая внимания ни на радужный бордюр, ни на странно изогнутое дерево, даже не зная, что кто-то сверху делает ставки: как скоро ты поймёшь, что эта реальность — не твоя?