Копия

      твоя жизнь не полна незабываемых больших событий. она всего лишь соткана из десятков мелких и теплых воспоминаний. а еще из настоящего, музыки, твоих друзей и мамы.
      вечером, иногда, ты проходишь по улицам своего небольшого города. больше всего ты любишь гулять после дождя. вечером. воздух влажен. везде мутная темнота. ты находишь в этом романтику.
      а после приходишь домой и помогаешь маме готовить ужин для вас двоих. ты специально наворовал яблок и бананов в магазине, чтобы перед сном поесть вкуснейшего пирога с молоком. заходишь в маленькую кухню. там уже трудится мама. замешивает тесто.
      ты заправляешь за ухо неподатливую прядку волнистых белых волос и подходишь к ней сзади. надеешься ее напугать, но она уже знает, что ты дома. на ее душе спокойно. ты делаешь устрашающее лицо, высоко поднимаешь руки и кричишь:"ааааааарррррррр!!!!!"       мама только смеется над тобой. и ты смеешься с ней. она обнимает тебя. в свои четырнадцать ты перерос ее на целую голову. она смотрит на тебя. внимательно. как поразительно ты на него похож. мама целует тебя в щеку, поднявшись на цыпочки, и говорит чистить фрукты. ты артистично с широченной улыбкой киваешь и бодро идешь мыть руки.
      потом вы готовите пирог. ты спрашиваешь у нее как прошел день. она с еле заметной улыбкой пожимает плечами и говорит: "хорошо." ты в красках рассказываешь ей, как сегодня работал и учился играть на гитаре, в гараже у друга. мама нежно улыбается и, подойдя к тебе за спину, начинает собирать в хвост твои пшеничные волосы. как поразительно ты на него похож.
      в тебе зреет музыкант. она знает. наверное, это генетическое. твоя мама совсем в этом не разбирается.
      пирог готов. твой желудок урчит, и мама, смеясь, говорит тебе, чтобы ты не боялся монстра у себя внутри: " сейчас мы его накормим." ты смущенно хихикаешь, ведь уже взрослый. разливаешь холодное молоко по стаканам, режешь дымящуюся шарлотку и кладешь маме самый большой кусок.
      и, казалось бы, нет причин волноваться после такого прекрасного ужина. но ты часто думаешь об отце. ты ненавидишь его. знаешь, что он бросил маму и укатил неизвестно куда. и если бы ты его нашел, как ты думаешь, то врезал бы со всей дури ему по морде. от таких мыслей мурашки у тебя бегут по коже.
      ты любишь сладкие певучие женские голоса, спокойствие, джаз и классику. мечтаешь сыграть на шестиструнке "К Элизе" Бетховена, а еще встретиться с Мэрилин Монро.
      тебе нравятся девочки - ты корчишь им рожи и говоришь комплименты. тебе нравятся мальчики - ты треплешь их по плечу и обнимаешь. ты - его противоположность. но в тебе живет его бунтарский бешеный дух. ты пытаешься бросить школу и хочешь быть музыкантом. а твоя мама молится, чтобы ты не начал пить и закидываться наркотой.
      а еще тебе очень часто твердят: " эй, парень, ты - просто копия Хэтфилда!"