Проснется

Мы не понимаем порою значения беспечных слов,
Года пролетают, кидая вдогонку усмешку,
Показав, что не нужно держаться избитых своих основ -
Календарь будет брошен в помойку, а может и в печку.
Белые прутья дня порой заключают в глухую тюрьму,
Кто любил или ждал мгновенно тебя осудят.
И глупое чувство ревности, понятное мне одному,
К тому, что было, чего не знаю, что будет.

Я в такой вот тоске временами, не чаще никак,
Убеждаю себя в том, что понятен мне этот мир.
Может все ерунда - чувства, мысли, слова. Да, вот так.
Они вспышки огня, я пустой полоумный факир.
Они жизнь, они свет, белый блик на туманных полях,
То, что веру дает, нелюбимую нами едва,
Очень жаль, что не понимает народ второпях -
Мы без цен. Мы без цифр. Мы без дат. Мы - слова.

И я буду счастлив, когда кто-то однажды поймет,
Догадается наконец о своем смысловом невпопад:
Что он центр вселенной. Он пламень. Он ветер и лед.
Он один для других, он силен, и красив, и богат.
Он проснется в каждой квартире, в любом из своих городов
В каком-то положенном на сегодня обычном и смертном теле.
В обычной одежде, в кровати, в одном из обычных рядов
В какой-то обычный день. Даже в тот же слепой понедельник.