И вот. Я есть

Демиург и его творение сидели на краю крыши, свесив ноги и вглядываясь в зияющую под ботинками пустоту.

- Ты глупый. Мы ведь не сможем быть с тобой вместе.
- Я знаю.
- И? Выводы делаешь?
- Зато теперь я знаю что ты существуешь. Ты где-то есть и от этого тепло на душе.
- Идиот ты. Мне ведь есть кого любить.
- А я и не прошу твоей любви. Я же знаю это.
- Знаешь?
- Конечно. И надеюсь, ты будешь счастлив.
- А ты как же?
- Как бы тебе объяснить... Я искал тебя. И рад, что ты не оказался только плодом моего воображения. Я убедился, что над нами одно небо, под ногами общая планета и... Мне этого хватает, знаешь.

Демиург отодвинулся на пять сантиметров.

- Ты не будешь любить меня вечно.
- Угу. Скорее всего.
- Не скорее всего, а точно.
- Ты прав. Ну и что? Я буду тебя помнить, а это тоже немало. И буду искать кого-то похожего.
- И?
- И вряд ли когда-нибудь найду.
- Ерунда. Найдешь.
- Посмотрим.
- Тебе не стоило ко мне привыкать.
- Ну что ты.
- Я тоже хорош... Не нужно было...
- Это не имело значения. Никакого абсолютно. Все равно было бы так, как сейчас.

Расстояния между ними стало чуть больше.

- Бред ты несешь, придурок влюбленный...
- Бред. Но такой честный, правдивый и от самого сердца. Я не вру.
- Знаю.
- Ну а чего тогда?
- Ничего.
- Снова хочешь почувствовать себя виноватым?
- Да пошел ты.
- Прости. Опять лишнего ляпнул. Не имею права, знаю.
- Забей.
- Извини. Я все-таки, кажется...
- Нет! Не произноси этого. Это неправда.
- Как скажешь.
- Да чего опять как скажу-то? У тебя свое мнение есть?
- Есть, но я не хочу тебя огорчать.
- Поэтому соглашаешься?
- Поэтому.

На два сантиметра дальше.

- Я и не представляю, что мог когда-то создать тебя.
- Создал. Лет двадцать тому назад. Ты, наверное, настрочил какой-нибудь неудачный очерк, о котором тебе уже и не вспомнить. Или кляксу на ту же самую бумагу посадил. А может просто в мыслях допустил - и вот он я.
- Звучит смешно.
- Да. Но когда-то ты хотел чтобы в мире был кто-то типа меня. И вот. Я есть.
- Не пудри мне мозги. Я мудрее.
- Хорошо.
- Ты опять?
- Не хочу с тобой спорить.
- Ну и не спорь. Больно надо.
- Ага.
- Мне пора. Тебе тоже.
- Пока.

Демиург и его творение сидели на краю крыши, свесив ноги и вглядываясь в зияющую под ботинками пустоту.