Пятьсот раз написал я про деревню...

Лес золотой, ведь осень наступила,
Окрестности – сплошной монетный двор…
- Какая же неведомая сила
 С утра до неба разожгла костер?

В поэзии хочу найти ответа
 На этот злободневнейший вопрос,
Но что – то современные поэты,
В стихах поют про красоту берез.

Про листья , что на бабочек похожи,
Они кружат, конечно, над водой…
Как близнецы, но образы похожи,
Чего скрывать, я сам почти такой.

Пятьсот раз написал я про деревню,
Про филина, про баню, про коней,
Про нашего соседа дядю Верю
 И как ловил на речке карасей.

Про чудака, отчаянного Баку,
Шарапова, Майора и Христа…
В  Неволино все клички вроде знаков,
Вся память моя ими занята.

Как самовар, в глуши кипели страсти,
Был градус почему – то их высок,
После войны частенько бабы дрались,
Есть у меня немало таких строк.

А вот о том, что вся природа тайна,
Что есть у ней глубины и пласты…
Стал размышлять, чего скрывать, недавно:
- Как разгадать причину красоты?

Постигнуть как осенний этот сполох,
Из листьев всю цветную карусель?
Ведь осень, разобраться чудо – порох,
Еще сравненье – яркая метель.

Она для сердца дорогой подарок,
В него вселяет буйство и задор…
Ведь не случайно осенью так ярок,
Лесов окрестных до небес костер?!

На снимке: Река Сакмара. Лодочная пристань. Фото автора