Адресат выбыл

В пальцах перо над бумагой летает,
Ветру подобен легчайший полет.
Чувства свои он в слова превращает
К той, кто, быть может, это прочтет.
Нежность всю ту, за годы разлуки
Что накопилась в нем и любовь.
Усталь не знают творящие руки,
Строчку за строчкой чертает он вновь.

Он попытается описать время,
Полное грусти и пустоты,
Когда слез давило глаза его бремя,
Лишь представлял ее он черты.
Он ей напишет, было как пусто
Ему без нее. Она пусть прочтет.
Бумаге, конечно, не передать чувства,
Он все же верит – она все поймет.

Он ей напишет: за годы разлуки
Чувства стократно возросли в нем.
Больше не может терпеть эти муки,
Сжигают они его страсти огнем.
Все описал он, и с сердца груз снят.
Письмо отослал, и на сердце нет глыбы.
А позже ему письмо возвратят
С краткой пометкой: “Адресат выбыл”.

Но не опустятся руки его,
Жизни поэму он вновь сотворит.
Ведь невозможного нет ничего.
Может, прочтет. Пусть и промолчит.
Грусть он опишет по милой улыбке,
И по объятьям. Ее нежный взгляд.
В трепете он, словно в неводе рыбка.
Но возвратят письмо вновь назад.

Он попытается вновь и еще,
Снова сто строк напишет он ей.
И снова в них воспоет он ее,
Ту, что на свете ему всех милей.
С неугасающей в сердце надеждой
Снова письмо он ей отошлет.
Он просит небо вернуть все как прежде.
Но от нее ответ не придет…

И далеко, на закате земли,
Средь буйных трав, под вечным дождем,
Вырезанным из столетней сосны,
Холмик украшен узорным крестом.
А на кресте – бумаги листок,
Мокрый – только что дождик прошел.
И на листе – размытых сто строк.
Он наконец адресата нашел…