Воспоминания. 18. 01. 2015 Бормотуха в стакане

Лед медленно таял в стаканах с бренди, растворяясь в этой бормотухе. Явно мы не могли достать хотя бы нормальный бренди, я не говорю уже о хорошем пойле, но меня все устраивало. Можно было пить не боясь травануться. Лампа давала теплый свет, дабы сделать его темнее мы просто накинули на него какую-то тряпку. Вряд ли это было разумно, но желаемый эффект был достигнут.  Напротив меня сидел мой верный комрад, бил по клавиатуре с задумчивым лицом. Из старенького ноутбука доносилась знакомая композиция Джеферсонов, Somebody to Love, как жаль что это не магнитофон, но что есть, то есть.
-****ь как я хочу петь-донеслось со стороны ноутбука-Не просто петь, а хорошо.
Я крутил граненный стакан в руке, залипая на мысли, гоняя их по своей голове туда сюда.. Циклы.
"Картон, марки, кислота.. неужели это единственное что меня волнует в последние время? Может я просто загоняюсь? Точно опять загонюсь, чертова ****утость, меня просто так не провести"
-Под алкоголем... Это меня пугает, но под алкоголем я не чувствую себя таким тупым
-Брось, ты не тупой, просто идиот-буркнул я
"и я идиот" моментально пронеслось в моей голове.
-В этом ты прав.
Он продолжил бить по клавиатуре.
"Опять строчит ритмические рисунки или же бездушная переписка? Скорей всего первое, хотя черт его знает.. Наверно Джеферсоны толкают меня на мысли о всей этой херне с наркотиками.. Не очень хорошо, что же будет дальше? Будет ли? Конечно будет. Да плевать я хотел на все это. По барабану"
"Голос разума" молчит, значит опять готовит очередной разнос или просто опустил руки..
-Еще раз-брякнул я
-Как скажешь
Трек довольно известной группы пошел уже третий раз по кругу, слегка отдавая атмосферой шестидесятых. Хорошо или плохо, что мы ее не застали? Кем бы мы были в это время? Что бы с нами случилось? Остается только гадать, да тупить на тему "А что если?"
Странно.. Все странно.. Пора начинать диалог, да и кусочки льда давно растворились в стакане.
Еще одна ночь за душевными разговорами в хорошей компании. Можно было обсуждать что угодно. Ныть, лить дерьмо на себя и свои руки, обсуждать планы на светлое будущие, кормить себя иллюзиями или разбивать их в монологах об рациональность. Тебя слушали, ты слушал в ответ. Все это было не просто на отъебись, никто никуда не спешил такими ночами. Не рвался вставить свое предложение или перебить собеседника. Портило все только небо, предательски светлеющие чертовски рано, да пустеющая бутылка поила. Но все же ламповая атмосфера, которой сложно добиться на больших квартирниках, да и в четыре мурла уже не то,  что уж там говорить. Её можно поймать только на кухне, только за столом с верными комрадами, которые останутся с тобой в любом дерьме, но не посмеют подать тебе руку, если не увидят что это край.
Хотя может я ошибаюсь, кто знает?


                03.09.2015 Ez..