Свобода

     А хочется рюкзак за плечи и в дорогу. Куда-то. В никуда. В новые горизонты и  новые дали. Хочется свободы, ветра в лицо, закатов, уходящих вдаль, рассветов из ниоткуда в новое. Обнимать новые горизонты, жмуриться от солнца, отмеряя километры от заветного нулевого. Покрыться пылью дорог, чувствуя каждый камень, ведь он тоже часть этого мира. Видеть слепящую яркость окружающей зелени. Чувствовать тяжесть рюкзака, в котором собрано то немногое, что для свободы нужно. Следить за сплошной белой линией, уходящей в бесконечность.

     А дороги-то ведь не кончаются. Жизнь и есть дорога. И она каждым сантиметром, метром, километром впитывается тобой, отдавая тебе всю себя, прося взамен лишь немного твоего  времени, которое ты, конечно, можешь бездарно потратить на что-то совершенно пустое  и ненужное.

     Мы все здесь проездом, идём, едем, ползём куда-то.  Заканчивая одни пути, открываешь для себя новые, радуясь, что смысл не в конечном пункте, а в самом процессе пути. Пешком, поезда, самолёты, машины, корабли - дорога будет рождаться и дальше, идущий ведь сам рождает её...

     А свобода, она повсюду - внутри тебя, в твоей вечно странствующей душе (уже не первый век), в твоём рюкзаке за спиной. Она самый верный друг и попутчик. Обретая её, ты обретаешь себя...

     А в конце пути ты сбросишь рюкзак, потирая натёртые плечи, закуришь счастливый и, глядя в ночное небо, тихонько скажешь с улыбкой: "Ну вот мы и пришли"...

10.08.2015