Седой мальчик

                «Революции... осуществляют фанатики,
                а плодами её пользуются проходимцы»
                (Отто Бисмарк)

                «Неужели тесно жить людям на этом прекрасном свете,
                под этим неизмеримым звездным небом?
                Неужели может среди этой обаятельной природы
                удержаться в душе человека страсть к истреблению
                себе подобных?»
                (Л.Н.Толстой)


В переходе метро было много народа, но этого мальчика я заметила сразу же. На него обращали внимания все те, кто проходил мимо. И не только потому, что он вдохновенно играл на гитаре и пел песни в стиле шансон, но и по причине того, что мальчик был седым!

Я подошла к пожилой, измученной жизнью женщине, просившей милостыню на «операцию сыну». Протянув ей купюру, спросила:

— Вы знаете, кто этот мальчик?

Женщина, испуганно оглядевшись вокруг, сказала:

— Нас тут все кому не лень, гоняют как Сидоровых коз. Сегодня дежурит Михалыч, поэтому можно немножко подзаработать.

Благодарно взяв деньги, вздохнула:

— А вы разве не читали в газете об этом седом мальчике? Его историю уже, почитай, все знают. Он, кажется, из Луганска. Здесь у него живёт тётя, сестра мамы. Мальчик очень хороший, воспитанный. Его папа, знаменитый певец, бард; мама же занималась каким-то там небольшим бизнесом. В их дом попал снаряд, родителей убило прямо на его глазах. Вот тогда, говорят, он и поседел. Господи, что творится в мире! Сколько горя кругом!

Я долго стояла неподалёку и смотрела в его сторону. Мальчик, наконец, обратил на меня внимание. Увидев, что я кивнула, выскреб со дна коробки из-под обуви собранную за день мелочь, повесил на плечо гитару, медленно подошёл ко мне.

— Вы меня знаете, тётя?

— Ты кушать хочешь? Знаешь, я проголодалась. А в одиночестве есть ужасно не люблю. Составишь мне компанию?

Мальчик кивнул в знак согласия, и мы пошли к моей машине, которую я часто оставляла у метро, чтобы не стоять долго в пробках. Он взялся за ручку дверцы и, вздохнув, вновь пристально посмотрел на меня.

— Вы ведь мне ничего плохого не сделаете? Мне сейчас нельзя умирать, я должен собрать деньги на памятник моим родителям.

Я, еле сдерживая слёзы, обняла мальчика за плечи, подтолкнула к сиденью и попыталась коряво пошутить:

— Не смеши мои тапочки, садись уже. Или ты хочешь увидеть, как человек загибается от голода?

Мальчик улыбнулся в ответ.

— Не придумывайте, тётя, людям от голода умереть нелегко. Вы что, пятьдесят дней не ели? 

— Откуда ты знаешь, сколько нужно не есть, чтобы умереть? И, вообще, что это мы о смерти да о смерти?

— Memento mori… Теперь я это уже точно знаю… Конечно, в силу своего возраста я больше чувствую, чем понимаю… Подо мной сейчас нет земли, только хрупкий лёд…

Меня душили слёзы, я еле сдерживалась, чтобы не разреветься, но, собрав всю силу воли в кулак, в очередной раз сдержалась. Мы сидели за уютным столиком, ели вкусную еду и слушали, как на крошечной сцене певица пытается взять высокую ноту…

Мой юный друг скривился и, наклонившись ко мне, чтобы его никто больше не услышал, сказал:

— Фальшивит…

Я согласилась с мальчиком и также шёпотом спросила:

— Ты умеешь пользоваться кредиткой?

Мальчик улыбнулся, подмигнув мне.

— Конечно! Я все заработанные деньги кладу на карточку, чтобы не украли. Мне ещё совсем немного надо, чтобы, значит, на гранитный памятник хватило. Я не хочу какой-нибудь задрипанный, я хочу самый лучший и дорогой…

— А ты можешь дать мне её номер?

— Чей? Кредиткин? А вы не сможете украсть с неё деньги? Я целый год копил, уже силы на исходе…

— Я не смогу снять с неё деньги, и никто не сможет. У меня, во-первых, нет этой твоей карточки, а во-вторых, я не знаю её кода. Ты никому его не говори, хорошо?

Я погладила мальчика по руке и ласково посмотрела на него.

— Я даже имени твоего не знаю. Познакомимся поближе?

— Меня зовут Коля. А как насчёт вас?

Я протянула ему свою визитку.

— Не потеряешь?

— Нет. Я теперь ничего не теряю, что для меня имеет значение. Не волнуйтесь. А насчёт карточки… Мне мама объяснила… объясняла… Это я так спросил на всякий случай. А чтобы вы не обижались, хотите, я для вас спою? Я хочу, таким образом, заплатить за ужин. Всё-таки я мужчина. Единственная просьба к вам — попросите у администратора разрешения спеть мне на сцене.

Перебросив гитару через плечо, мальчик, взяв несколько аккордов, надрывно запел:

«Не надо грустить, господа офицеры…
Что мы потеряли, того не вернуть.
Уж нету Отечества, нету уж веры…
И кровью отмечен ненужный наш путь».

Сквозь пелену слёз поплыл зал — рыдала не только я, — рыдали все посетители кафе, слушая маленького свидетеля большой трагедии…


Автор: Надежда Бойер