Достигнут ли гармонии сложений...

 

Романс



Всего лишь натюрморт - из луковки инжира
и книжицы стихов в тисненье золотом:
на столике кафе, посередине мира, -
чета простых вещей. Спасибо и на том!
Спасибо за узор прижмуренного солнца,
за полчаса пешком по склону сентября,
за то, что из окна гитары и червонцы
звенят и ворожат: "Сарэ, сарэ патря..."

Как будто - длится день, когда ты тоже пела
романс "Сарэ патря", и колоколец твой
вплетался в магнетизм сияющего тела...
Был ангел смугло-юн, был Амадей живой.
Лиловой смоквы плод подброшу на ладони,
а книжку дочитать не каждому дано.
По воздуху плывёт, в осеннем камертоне,
кленовый самогон, правдивое вино...





* * *



Не Яблочный, пока ещё Медовый,
день Маковея, Спаса на воде
окликну я с утра считалкой новой,
и свистнет дрозд "Семь сорок" в резеде.
Опять пою и вряд ли уповаю.
Но всё ж услышь меня, по крови брат, -
несущий вдоль по лету, вдоль по раю
плоды и грозди, августовский сад!

Достигнут ли гармонии сложений
три скинии медовобоких груш,
пять маков Кастанедовых видений,
семь ароматов лепестковых душ?
"Есть "всяких", золотой, и "всяких" надо!" -
твердила, трижды десять лет назад,
цыганка Рада, жинка конокрада,
сияя ядом чернослива-взгляда...
И от меня не отводила взгляд.