Художник

с посвящением моему доброму старому другу Францу Кафке, человеку без кожи

Встал с утра пораньше. Выпил кофе. Выкурил сигарету.
Добровольно соорудил крест,
вышел с ним на площадь,
забрался на него,
привязал себя к нему принародно,
висишь, ждешь.
Очень скоро найдется
тот, кто с удовольствием вобьет в тебя гвоздь.
Больно? Ничего. Терпишь. Ждешь дальше.
Вслед за первыми приходят и вторые:
те, кто просто решил поглазеть,
те, кому некуда больше сплюнуть, как на умирающего,
те, кому нечего больше сказать,
кроме того, что тебе так и надо,
те, кто в ответ на просьбу напиться,
даст тебе уксуса. Яблочного или винного.
Ничего страшно. Созерцаешь их. Висишь. Умираешь.
В бреду, сам не зная того,
шепчешь что-то на одном из древних наречий.

Повисел полдня, поумирал. Воскрес.
Открыл глаза: никого.
За отсутствием зрелища
площадь опустела,
вероятно, все ушли за хлебом.
А, нет, кто-то тут еще есть.
Подошли, помогли тебе слезть с креста,
ты отблагодарил, раскланялся,
под непонимающими взглядами
собрал свои кровь и слезы в баночку,
баночку взял в руку, а крест сунул под мышку,
побрел домой, пошатываясь.

Дома выпил кофе, выкурил сигарету,
вылил кровь со слезами на холст –
на холсте появилась бабочка.
Довольный, лег спать.
Наконец-то
рабочий день закончился.