Шестое девятого в пятнадцатом

В бреду бредешь по заснеженному лесу. Бредишь моим сердцем.
Внутренние демоны, тревожа твои хрустальные сосуды, на суд выставляя тебя, хватают лапами за руки. Руки холодные, мертвые.
Пустоголовые люди под именами Ничто, Никто и Никогда указывают тебе путь к берегу, в глубокие воды южных морей.

Оказываешься по ту сторону жизни, воды эти — проводник, то ли света, то ли тьмы. Мысли в россыпь, эмоции волнами вбрасывают тебя в бетонную амбразуру. Без орудий, без воздуха и воды, под миллиардом пылинок, с целью найти несуществующий ключ, от несуществующей двери в здании несуществующего города, в пустотах мира моего, раскаленного "нет".
 
Твоя граненная эклектика, что ты под фальшью выдаешь за минимализм, твое безразличие  истекающее всем, кроме вдоха.
Говоришь о том же, о чем пишу я — ни о чём. Железные прутья моих пальцев ломаются под светом твоей тьмы густой. Вправляю и прикасаюсь вновь, насквозь — из тебя вино багровыми реками.
Волосы белые, снежные, переливаются в черные, цвета впадин Океана Тихого.  Слова наизнанку сознанием вырываю да скрываюсь в своей собственной коробке с двойным дном. Мое скрытое под бантом фальши и украшено цветом, цветами.
Я проникаю в твое сознание двумя пальцами, в тебя — словами.
Твои самые сокровенные желания на коленях передо мной, на колеи твою голову, в сугробы разгоряченные ладони.
Остынь.

Моё бродящее вино — состояние.
Играет.
На струнах твоего "уйди".