Знаешь, он не поэт, не художник…
В то, что я сочиню – не вникает…
А садится он в свой внедорожник –
И опять по делам уезжает…
Ты приходишь ко мне на страницу,
Как романтик, я чувствую, знаю…
И в руках держишь прочно синицу,
Журавля же всегда упускаешь…
Самомнение..Логики мало…
И сюда тебе бегать негоже…
Я ту книгу давно пролистала…
Продолжения быть уж не может…
Он ревнует, чего-то боится…
Хоть ему так давно не звонила.
Я в него ведь успела влюбиться…
А тебя, наконец, позабыла.
Знаешь, он не поэт, не художник
© Copyright: Светлана Овчинникова 8, 2015
Свидетельство о публикации №215090700978
Свидетельство о публикации №215090700978
Рецензии