Навсегда

(Из автобиографической повести в миниатюрах «Ничего не вижу, ничего не слышу, ничего не говорю»)


…Я уходила…
Слез не было.
…Обшарпанная белая дверь. Два хлипких замка. Одна стена из окленных обоями картонных листов. Узкий коридор, не освещённый в такую рань. Привычная атака алкогольного духа из двери направо. Накрепко запертая, чёрная металлическая дверь налево.
И потрескавшаяся, щелявая – входная – дверь прямо напротив.
Иду.
Он молча идёт за мной.
Я чувствую, как замирает всё внутри…
Больно?
Не знаю…
Пусто.
Как будто с корнем вырвали нечто, что пустило глубокие корни. Очень глубокие корни. Очень разветвлённые.
Очень глубоко.
Розовые пятнистые обои. Золотистые потускневшие цветочки. Все – полинявшее, старое.
Зелёные и ржавые потеки – около двери алкоголика. Стёршийся серый линолеум. Давно не беленый потолок, на котором в темноте можно было увидеть огромного чёрного паука – трещины и пятна складывались в очень символическую картинку.
Останавливаюсь у входной двери, поворачиваюсь.
Смотрю в эти зеленовато-водянистые глаза.
…Отпирает дверь моими же ключами. Я только что сняла их со своей ключницы.
…Мы так и не смогли принять друг друга.
«Только не плачь. Не сейчас.»
…Собирая сумку, старалась не думать.
Да и о чём думать?
Коммуналка.
Три года.
Нулевой результат.
Или не так?
Восемь лет.
Пять из них – весёлая чехарда мимолетных встреч, фраз, улыбок. Дружелюбная маска.
И – три года. Тяжёлых, как мешок, набитый камнями.
Каторга.
Кто виноват?
Никто.
Оба.
Я не справилась с его психотравмой. И – со своей.
Он не захотел расстаться с миром привычного негатива. Не захотел принять меня.
Я не смогла смириться.
Он не захотел увидеть.
Я не готова была прощать глупость.
Гармония не может существовать, если её нет в основе.
Обречённость.
Мы жили даже не в параллельных мирах.
Наши мысли и желания совпадали только случайно…
…Я смотрела в его лицо.
Он открывал дверь.
…Мгновение…
Шаг.
И я улыбнулась.
Дверь была открыта.
Я ушла.
Навсегда.


2015 август