Он строгал стих,
Как другой лук
Запускал мысль,
Как стрелу в даль.
Не хотел быть
Он никем здесь,
А хотел стать
Он Царем там.
Не берег он
Никого тут,
А любил лишь,
Только в сласть стих.
И однажды Бог
Обратил Лик,
На его крик,
И сказал: "цыц".
Он ему в след:
"Я великий поэт"
А ему в ответ:
" Твоя рифма - бред!"
***
© Copyright: Николай Патрушев, 2015
Свидетельство о публикации №215090900369
Свидетельство о публикации №215090900369
Рецензии