Будущее, которого нет

        Где то будущее, о котором мы так мечтали?
        Его нет. Зато есть настоящее.
        Помните, когда мы были лишь детьми, мы представляли себе, в своих невинных детских грёзах, какой станет наша жизнь? Как ждали приближения этой жизни, как хотели окунуться в прекрасный неизведанный мир. И как всё вышло в итоге.
        Работа. Дом. Телевизор. Интернет. Приевшийся пьяный отдых по пятницам и субботам. Стабильность.
        Вот оно – настоящее. Наши мечты были разрушены суровой действительностью, этой безжалостной сукой, убийцей надежд. Больше нет того мифического мира, полного счастья и свободы. Есть лишь наш – грязный, покалеченный и воняющий смертью. Добро пожаловать.
        Выкиньте из своей головы все иллюзии. Поддавшись им, не приспособиться к окружающей среде. Здесь идёт естественный отбор: кто сильней, хитрей и безжалостней (а главное – удачливей) – тот у руля. Остальные пашут за копейки, притворяясь, что счастливы. Живые мертвецы, хотя многие данный факт и не признают. Но это уже не моя проблема.

        Я помню, каким был раньше. Грёбаный мечтатель о грёбаном вселенском счастье. Но, естественно, прожитые мною годы выбили эту дурь из башки. Теперь я такой, какой есть: циник и мизантроп, борющийся за право прожить ещё немного. И пока вроде получается. Хоть и не особо гладко – удачи мне явно не хватает. Но что поделать. Пока госпожа Фортуна трахается с другими, мне, рогатому, остаётся только ждать, когда она нагуляется. Расклад не очень, но я привык.
        Очередное утро, не сулящее ничего необычного. То есть хорошего. Поднимаюсь, принимаю душ, завтракаю. Пока всё идёт по плану. Собираюсь на работу, выхожу, сажусь в своё авто класса неудачник. Тут-то и начинается. Включаю радио, по всем станциям внезапный режим тревоги. Начинают орать сирены. Идёт срочное объявление «Началась война!!!». Ну зашибись, думаю я, только этого мне и не хватало для того, чтобы день стал ещё прекраснее.
        Вообще, о возможности войны говорили давно. Топливный кризис двадцать третьего года сильно сказался что на нашей, что на всемирной экономике. Начались серьёзные разногласия. Не те, что были раньше, вроде «это не ваш полуостров», «что вы забыли в очередной африканской стране» и «эти узкоглазые совсем долбанулись». Нет, куда более серьёзные разногласия. Доллар обесценился, как, впрочем, и рубль. Зависимый ранее от запада Евросоюз возомнил себя королями, что, в принципе, недалеко от правды, ведь только там остались люди, купающиеся в деньгах. На фоне всего этого пошли разговоры о долгах. Разумеется, недовольных осталось много. Средний уровень жизни у нас и за океаном понизился. Ресурсы-то истощаются, а за новые ведётся борьба. Так что угроза военного конфликта стояла давно, но никто серьёзно в неё не верил: в правительстве же не идиоты сидят, все понимают, что если пустить ракеты – ответ не заставит себя ждать. А оружие нынче такое, что половина уж точно долетит до цели, никакие защитные системы не помогут. Но у кого-то явно сдали нервы. У кого именно – уже не важно.
        Меня прошибает холодным потом. Осознание ситуации врывается в мой погрязший в рутине мозг. Из динамиков доносится «Америка нарушила мюнхенский договор и выпустила ракеты. По возможности прячьтесь в бомбоубежища». Америка ли? Не факт, ну да ладно. Сейчас вопрос не в том, кто. Вопрос в другом – как прожить последние полчаса, ведь примерно столько нам и отведено. Сигнал тревоги сработал сразу, в этом нет сомнений, это единственная правда в данной ситуации. Но бомбоубежища не спасут. Их и так почти не осталось, всё застроили. А те, что ещё стоят, не выдержат такого удара. Они то смогут выжить – правительственные мрази, давно уже понастроившие себе комфортабельных подземных люксов. А вот нам помирать. Если не сразу, так уж точно расщепляющимися под радиацией атомами через час, другой. Таков порядок. Я, как и ещё сто пятьдесят миллионов счастливчиков, не входим в список элиты. Увы.

        Думаю. Судорожно думаю. Что делать? Завожу старенький мотор своего опеля. Набираю номер. Благо, когда в войне за мобильный рынок победили «зелёные», они «сделали всё для удобства пользователя» и связь даже в критических моментах теперь не лагает. Гудок, второй, третий, есть контакт.
        - Алло, Вова! Ты это слышал?!
        - Увы, да. Мчусь к тебе.
        - А смысл, ты же понимаешь… - всхлипывания - Успеешь?
        - Обязан. Жди меня.
        Жму на газ, что есть мочи. Дорожные правила уже не действуют, это доказывают две разбившиеся вдребезги тачки на перекрёстке. Судя по всему, они совсем чутка не дождались конца света, слишком спешили в загробную жизнь. Похрен на них.
        Я обязан доехать, обязан успеть напоследок увидеть Юлю. Она моя, как бы выразились сраные романтики, любовь. Именно с ней я готов был даже окунуться в ненавидимую мною полную стабильность. Что поделать – любовь всегда мешала здравому рассудку. Но сейчас не тот случай. Одному помирать одиноко, это факт. Так что я мчусь из всех сил своей допотопной тачки, которую мне уже давно советовали поменять, но я всё не решался, родная ведь, сучка.
        Вот её дом. Ключ от домофона есть. Поднимаюсь, звоню. Успел всё-таки до всемирного кабздеца. Объятия. Эх, я только сейчас понимаю, чего они стоят. Слишком поздно это понимаю. Наверное, я её люблю. Хотя, это может быть и состоянием аффекта, но всё же. Встречать конец надо с любимыми. Конечно, лучше чтобы его и вовсе не было, но уже поздно об этом думать. Опоздал чутка.
        - Как ты? – я понимаю, насколько глуп это вопрос.
        - Я не знаю… Всё смешалось…
        - Мы вместе, это главное – кладу её голову на своё плечо. Боже, как она прекрасна! Почему я раньше этого не замечал?
        - Это ведь конец, да? – спрашивает она.
        - Нет, это начало чего-то другого – вру я, ссылаясь на долбаную религию.
        Тишина. Согласие с неизбежностью.
        - Что нас ждёт дальше? Там будет лучше?
        - Не знаю – честно отвечаю я – но и здесь было не супер. Может, мы наконец-таки обретём покой…
        - Я не хочу покой! Я хочу, чтобы мы были вместе и чтобы всё было, как всегда!
        - Извини, этого я подарить не могу.

        Выходим на балкон. Небо почти чистое, незапятнанное. Но в самом его краю происходит движение. Движение, смертельное для нас.
        Счёт идёт на секунды. Мы обнимаем друг друга, а сверху приближается кара за всё, что мы не сделали. Кара за дела, в которых мы не принимали участия. Нас четвертуют за то, что мы родились в этой стране. Вот он – патриотизм. Да идите вы нахер! Я хочу, чтобы вы все сдохли, жалкие выкидыши дорогих шлюх. Я вас ненавижу! Правда, ненавистью дело уже не исправить.
        Рука в руке. Перед взором красивый полёт безжалостных ракет, стремительно приближающихся к цели, к нам. Ещё мгновение – и всё.
        Вот оно – будущее, о котором мы так мечтали. Которого больше нет.



(10.09.2015)