Грусть на вершине

               


Жил на крымской земле человек, который вполне мог быть мной потому, что любил многое из того, что на этой земле растет, лежит и стоит. Этот человек мог быть и тобой, ведь точно так же, как ты он дышал местным воздухом, подставляя своё лицо ветрам, дующим со стороны Перекопа, Адлера, Трабзона, Зонгулдака или Констанцы. И ловил он эти ветра лицом, стоя где-нибудь на Неаполе Скифском, Митридате или Демерджи, любуясь пейзажем многих других обветренных мест полуострова с видами блестящих на солнце поверхностей водоемов, тонких нитей дорог, трапеций виноградников, кажущейся бесконечной глади моря.

Насладившись ветром и солнцем,  человек этот спускался вниз.

С каждым его шагом приближалась какая-то странная хмарь звуков и запахов, знаменующих собой возвращение в мир интернета, финансов и строек. Он возвращался домой и видел, как прохожие снуют  у него под окном. По вечерам слышался звук бьющегося стекла, крики на лестнице, скрип тормозов со стороны шоссе, зовы не слишком трезвых людей, их песни, которые скребут слух. Он вспоминал о том, что у него есть президент. И не только президент, но и депутаты. И тогда вдруг он начинал наполняться ожиданием.

Возможно, он ждал следующих выборов. Но скорее всего, просто мечтал о том, как снова соберет свой рюкзак…