Клён

Огромный клён раскинул лапы метра на четыре, не меньше, а листья с него и вовсе разлетаются чуть ли не на всю улицу, не особо выбирая, куда падать. Он здесь один такой - огненно-красный, в противовес окружающим его солнечным берёзам.

Я хожу здесь каждое утро и почему-то стараюсь не наступать на ярко-красные кляксы, распростёршиеся на асфальте в огромном количестве. Поднимаю голову, солнце слепит глаза, дерево сливается с небом, и кажется, будто клён и вправду окрашивается пронзительной осенней синевой.

Так продолжается недели две, пока я вдруг, по обыкновению проходя мимо дерева, не останавливаюсь возле него. Клён уже почти облетел, только где-то на самой макушке ещё держится багряная шапка, становящаяся меньше с каждым порывом ветра. Синева всё так же касается листьев, можно было бы сказать, что ничего не поменялось - если бы не октябрь, ах, этот чёртов октябрь.

Когда всё желтое, рыжее, красное "оперение", ещё неделю назад трепыхавшееся на ветру, оказывается на земле, неба вдруг становится так много, что, кажется, только оно и есть.

Когда я собираюсь уходить, сверху, кружась, прямо мне под ноги опускается ещё один лист. Он небесно-синего цвета.