В деревне стала как легенда...

Погиб солдат на поле боя,
Разорван взрывом на куски,
И, как  броней, его любовью,
Супруга не смогла  спасти.

Такая вот досталась участь,
Не вписан в мертвых он реестр…
Боец со света,  будто  туча,
Как  в пропасть, без следа,  исчез.

Он в списке « без вести пропавших»,
Не положили его в гроб…
К своей любимой через пашню,
Шагает, – пыльный вихря столб!

Как льдин, промчалось семь десятков,
Старухе – девяносто лет.
Слезу смахнет она украдкой,
Взглянув на дорогой портрет.

На нем муж коротко острижен,
В красноармейской форме он.
Нет никого на свете ближе,
Любовь была у них – огонь.

О нем твердит: - Ты мой соколик!
Частенько на скамье сидит…
Живет старуха возле поля,
На пыльный столб она глядит.

В деревне стала как легенда,
Такая выпала Судьба...
По вечерам все смотрит в небо,
Где вспыхивает ее звезда.

Она мелькает между веток
И разгорается с кулак...
Старуха верит: - Шлет приветы,
Убитый муж, ее солдат!

Старуха долго сидит молча,
Непросто жить одной в избе:
- Когда уже за девяносто
И не здоровится тебе?!

Никто не слышал ее жалоб,
На то, что мол она стара...
Супруга ждать не перестала,
Всегда приветлива, добра?!

Художник Игорь Кравцов