И всё про любовь...

  Как лихо писалось!
  И всё про любовь.
  Про чувства сжигавшие тело.
  И в жилах, как в топке,
  Безумная кровь
  Огнём безрассудным гудела.
  Огнём полыхала-
  Ни яви, ни сна,
  Особенно если  случалась весна
  В листочках пахучих
  В глазастых цветках,
  А я, понимаете сами,
  Представьте себе, далеко не монах
  И жизнь  проживаю не в храме.
  Подушка - подружка вздыхала со мной,
  И образ нездешней модели
  Витал в голове,
  А за тонкой стеной
  Соседки с соседом  балдели.
  Я комкал подушку,
  Я простынь срывал,
  В жарище захлёснутый потом,
  Пока мой сосед за стеной хохотал
  Над старым, как мир, анекдотом.
  Я же садился скорей за стихи
  И вот, понимаю теперь я,
  Сколько писал про любовь чепухи!
  Лишь брызги летели, как перья.
  Я это  сейчас лишь зову чепухой-
  Те страстью пронзённые строки.
  Но сколько  скрывалось за каждой строкой!
  Какие могучие токи!
  Я ими не хвастал, я их не берёг.
  На память и то не печатал.
  На вольных, как ветер, просторах дорог
  Я все раздарил их девчатам.
  Я всё разбросал!
             и теперь не собрать.
  Как вспомню - душой каменею.
  От жалости впору в подушку рыдать.
  Но что за беда?
            Не умею!