Перезагрузка

Сижу в больничной палате. Открылось окно, и на меня мороз дышит свежестью. То, чего мне так нехватало. Свежести, чистоты, воздуха.
Почему-то только на холоде я чувствую себя настоящей. Нет, не просто когда холодно, а когда в домашней растянутой майке и шортах выходишь на балкон или улицу, и тонны холодного ветра проходят сквозь тебя, а снег ложится сугробами на плоть. Вот это для меня чистота и свежесть. Но мне так нельзя. У меня здоровье, иммунитет еще ослабленный, и вообще. Говоря проще - отговорок достаточно. Поэтому пока только так, прохладный ветерок из форточки. Конечно, не то, но и за это я цепляюсь очень крепкой хваткой.
Все дело в том, что последнее время я стала очень странно себя ощущать и воспринимать. Если раньше я была хоть немного искренней, то сейчас я даже не уверена, искренне ли написаны эти строки, или же ради дешевого пафоса. Появилось ощущение, что я вся покрылась толстым слоем пыли, ощущение, что моя плоть густо намазана маслом, а волосы и одежда стали настолько сальными, что из светлых превратились в мутные, серо-коричневые волокна.
Быть может это все остатки моей депрессии, но я не чувствую себя настоящей. Я - не я. Я ищу во всем выгоду, не верю в добро, не верю в бога, не верю в любовь. Я потеряла смысл писать, смысл жить.
Ошметки вранья, злобы, зависти налипают мне на ноги, мешают идти, делая каждую мою ногу невыносимо тяжелой, настолько, что вот вот земля не выдержит, и впустит меня к себе, к ядру, к жару.
Этот мир, эта осень, настолько меня опустили, что я не утонула, нет, я стала частью это маслянистой жижи.
Явно нужно что-то менять, ведь невозможно жить, не уважая себя самого. Но с чего начать?
Холодный ветер. Это ли не повод подойти к окну, и вместо того что бы закрыть его, сесть на кафель с кружкой уже отрывшего чая в руке, впустить в себя холод, и задуматься.