Столб

  Приехала я как-то в начале осени в гости в маленькую деревушку на реке Пышме за Белояркой. Огороды, небольшое поле, а дальше лес. И какая-то прямо некрасовская тоска разлита окрест, так и крутится в голове: "Только не сжата полоска одна, грустную думу наводит она". Не успела раскрыть этюдник, как заморосил мелкий дождичек. Устроилась под навес летней кухни и кажется, в тот день мне удалось передать некрасовское настроение в этюде. Прибежав в дом, показываю Вере (хозяйке дома) этюд, она меня спрашивает
– А где столб?
– Какой столб?
– Который у меня посреди огорода стоит. И к нему еще большой скворечник на длинной палке приколочен.
– Нет там никакого столба,–- уверяю я.
– Странно.
Повернула выключатель, лампочка загорелась.
– Очень странно. Свет есть, а столба нет. Да и с утра вроде стоял,– удивленно говорит Вера.
 Какое-то смутное беспокойство закралось в душу. Несмотря на дождь, вышла в огород и вижу посреди огорода тот самый столб со скворечником в трех метрах от меня. В дом я вернулась слегка пришибленная.
– Стоит?– уже неуверенно спрашивает Вера.
– Стоит.
– Ну, знаешь,– почему-то рассердилась Вера,– говорят про художников, что они рассеянные, но не до такой же степени.
– Видно, он мне мешал передать состояние заброшенности,– оправдывалась я,– вот и не заметила эту деталь цивилизации.