Вокзальная история
К черту этот Север! Что других мест нет на этой земле, где они могут быть счастливы? Зачем, зачем этот вагон увозит его? В этом жестком и бездушном мире они только нашли друг друга. И надо расставаться? Как несправедливо и больно! Верить ли глазам или безразличному голосу объявления по вокзалу? Он там, в вагоне, за этим стеклом, и она ничего не может сделать.
Вагон тронулся. Рука соскользнула, но отпечаток остался. Её отпечаток руки. Наверное, стекла в этом вагоне не мыли давно, поэтому отпечаток получился хорошим. Поезд набирал ход, унося с собой её след.
Она стояла на перроне долго. Поезд давно ушел, даже запах тепловозной гари успел уже выветрится. Минутная стрелка вокзальных часов совершала второй оборот, когда она медленным шагом пошла к лестнице. Где-то в душе она понимала, что он не вернется. Но надеялась, что это будет не так.
За окном вагона вечерело. Контуры её отпечатка всё труднее было разглядеть. А он смотрел. Сначала, на перроне, на неё, потом на её руку на стекле, а теперь на этот то исчезающий, то появляющийся вновь, отпечаток её руки. Это всё, что реально и сейчас осталось от неё. Он смотрел с детской надеждой, что её частичка останется с ним всю дорогу. Наивный.
Ночью пошёл дождь, смыв её последний след. Жизнь продолжалась, а она осталась где-то далеко.
Встретились ли они? Я, увы, не знаю…
Свидетельство о публикации №215091600044