Почему Бог не рисует цветы

С тех пор, как произошел этот случай, я перестал различать границы жизненной фантасмагории. Легче воспринять прошлое, как нечто невозможное: выдумка, сфотографированная памятью. 
   
   Вижу себя маленьким. Мне 5, может быть 6 лет. Зима. Холодная, суровая. В такие зимы застывают узоры на окнах, а деревья превращаются в обледенелые статуи хрупкой красоты. Люди кутаются в тяжелые одежды и становятся похожими на шерстяные шарики. Обдаваемые морозным паром, они стараются согреться быстрым шагом, снуют меж домами и куда-то торопятся, подгоняемые то ли холодом, то ли спешными делами.
Одним из вечеров, когда не столь темно, что, драгоценно переливаясь, блестит снег под фонарями, как елочные игрушки в отблесках гирлянд, но уже горизонт сливается с очертаниями города в единую затушеванную мглу, я встретил славное создание. С чувством недоумения нахождения её здесь в поздний час, здоровался:
- Привет. 
Она была фарфоровой куклой. Буквально той сказочной принцессой, чьей красотой творения любовались взрослые и дети сквозь стекольную витрину, как бы намекая о разделении безмолвного совершенства и суетного мира прохожих зевак. Стужа её лицу придала контрастность пурпурным губам, бесконечно темным, блестящим глазам, и раскрасневшимся щечкам на бледном, замерзшем лице.
Помню, на ней была шляпка. Никогда раньше подобного я не видел. Зимняя детская шляпка, вельветовая или плюшевая на вид, казалась очень мягкой и подчеркивала не по годам чрезвычайно деловито - женственный образ.
- Привет.
Ее золотистые локоны пружинно всколыхнулись от быстрого и в то же время изящного поворота головы.
Не могу догадываться, каким запомнила меня девочка. В момент охватившей неуверенности, я присел на деревянную лавочку рядом с ней.
- Держи.
Неловко, я подарил ей единственное, что завалялось в кармане - мятая вырезка из журнала: дедушка на облаках. В ту зиму, я впервые познакомился с понятием Бог.
- Кто это?
- Это? Бог.   
Я очень хотел поделиться новыми знаниями. И был необозримо рад её вопросу.
- А что он делает?
Я принялся долго рассказывать о том где Он живет, что Он делает и даже описал весь Его неведомый потенциал могущества, исполненного чудесами.
Она спокойно смотрела. Иногда вытирала варежкою снежинки, падающие на её носик. Завершив свой рассказ, я слушал её дыхание. Внимательно. Хотел поймать каждое её слово. А она все смотрела. После долго молчания, заговорила:
- Почему Бог не рисует цветы?
- Что?
- Почему Бог не рисует цветы?
В её словах читалась нотка грусти. Она ужасно огорчилась. Этот добрый, всевластный житель облаков не делает самого простого: не рисует цветы. Я был поражен. С новыми знаниями, впервые, пришли и чувства - замешательства и недоумения, не привычные же восторг и непоколебимость правоты.
Она встала. Теперь молчал и смотрел я. Внимательно. Ловя каждое движение. Она рисовала. Закончив, не обернулась, не попрощалась - ушла. Я подошел взглянуть. Это был цветок. Она нарисовала ромашку на снегу.
   В тот вечер я ещё долго сидел и смотрел на этот цветок. Я думал, так нелепо: Бог может всё, а она - сделала. Мне казалось, я разучился дышать. Я сидел и представлял усыпанные цветами луга в эту суровую зиму, среди холодов и снега. Красные маки, пурпурные пионы, темные орхидеи. Каждый цветок в моем воображении рисовал её тонкие черты. Я восхищался ими и будто чувствовал запах каждого. Эти цветы ожили во мне. Я был потрясен невообразимым миром, вдруг возникшим необычным вечером. Среди всех цветов, напоминавших мне её, была и та самая ромашка. Нарисованная, не живая, но дышавшая, как и все остальные, зимней вьюгой. И я знал. Я знал, что самым настоящим цветком была ромашка. Ромашка, нарисованная Богом на снегу.

А почему Бог не рисует цветы?