А утром следующего дня он сделал запись. Впервые за сто лет шагнул в наивный магнитный звук, снова стал холодным ветром, играющим в парке джаз, разбрасывающим озябшие листья на деревянные мокрые скамейки.
Ночь шептала ему в уши настойчивый бред, он слушал и лепил из него свои откровения. Летел камнем в пропасть, мучительно ожидая дна, засыпая на ходу от звенящей бесконечной пустоты. Он жил в себе и вне себя и все, что он видел, ощущал, трогал - было звуком...
Он вытягивал из одуревшей головы калейдоскоп чувств и платил по счетам остатками бегающих нейронов. Они стреляли по нему безжалостно, залпами, изматывая барабанным боем, неутомимо выискивая его ахиллесовую пяту.
Что в них было? В его вымученных нотах?
Как всегда...
Со всех сторон - новые чистые страницы. Он опять едва выжил в гражданской войне.
Он переводил послание вечного Зова на доступный людям язык...
Переводчик
© Copyright: Ласло Зурла, 2015
Свидетельство о публикации №215091901191
Свидетельство о публикации №215091901191
Рецензии