Я дую на листок,
И он кружится,
И голова моя кружится.
Метемпсихоз...
Танцует будто живой
На нитках грез.
А я не танцую.
Скользя как ладья
По лужицам,
Пусть хоть он порадуется,
Не чуя беды.
Тяжелым ветром легких
Оживляю дурные плоды.
Деревья такие моты,
В холод зимой стоять
Гордо и глупо:
Все мы пчелы одной соты.
Дворников не жалеть,
Грустных и пыльных слуг.
Здесь похоронен лист,
Лист похоронен тут.
(Ю.М.)
Метемпсихоз
© Copyright: Грег Фрост, 2015
Свидетельство о публикации №215091901404
Свидетельство о публикации №215091901404
Рецензии
