Крещеная Христом

               

Мне страх не нравится,
что я поэт:
Пишу планиды, как песню вьюга.
И хоть не так мне много лет,
Душа моя со времён Калиюги.

Пишу для тех:
пришли, украдкой пожили,
открыли и закрыли дверь.
Лишь только судьбы осквернили,
да не попали в кавальер!

Ваша жизнь –
запущенное поле, сорная трава
да вороньё!
Вольная – привольная неволя,
малое до скудности жнивьё.

Вы словно восставшие из ада –
Земной покой, ломая и стирая
Вам всё равно,
что я живу и умираю,
что в памяти моей – пчелином рое
ещё дрожит одна тоска о малом –
Родимом доме,
тыча в моё сердце ядовитым жалом!

Да знали б вы! –
как мне даётся проза…
Смотрю, как топчите себя
И прожжённым пытками родного Я,
Хотите снова стать
благой мимозой?!

Иль что,
По-вашему лишь только сукин сын
рождённый бабой с сеновала,
способен взять в лихую руку дрын,
да править чуждым карнавалом?!

Так и не порочьте вы
благое дело.
Не тмите грязью слов
Родимый дом, ведь Родина
крещёная Христом родила нас
с надеждой белой!


Но даже если на всей Земле
будет вражда людская,
ложь и грусть…
Я буду петь!..
…хоть и во мгле, про нашу Мать,
которой вновь клянусь!