Поиски

          Зашел в огород. Почему бы и нет. Имею право. Его везде искать надо. Там в этом году хорошо. Помидоры. Красные. Давно я их там не видел. Даже зеленых. А тут сразу красные. Соскучился я по ним, уплетаю за милую душу. И картошка в этом году уродилась хорошая. Крупная и много. Потому что дожди вовремя были. И перец болгарский. И кинза. Хотя кинза кончилась, остался один кориандр. И лук. Как мяч для регби. И чеснок. Как мяч для тенниса. Нет, не для настольного, для большого. Ну, есть грешок, немного преувеличил. Для красоты слога. Если написать, что лук крупный и чеснок не маленький, то это не интересно. А с этой, с гиперболой, занимательнее. Но его там не обнаружил. Окурок его подобрал, а его самого не встретил. Соседи по секрету рассказали, что он там иногда бывает. Курит и с тяпкой между борозд топчется. Типа, пропалывает.
          Заглянул в сад. Там все заросло. Нет, не розами, сорняками. Разными. В основном, высокими. В них упавшие яблоки прячутся. Краснеют кое-где. Но немного. Потому что яблони уже старые. И собирает их кто-то. Может он? Пусть кушает на здоровье. Я – то сам их особенно не едок. Не любитель. Раньше вообще за лето штук пять съедал. Самогон ими закусывать любил. Когда они совсем маленькие, зеленые и кислые. Сейчас больше их за лето поедаю. Но уже красных. И если они мне на глаза попадаются. Потому что в них железа много. Если не попадаются, то я про это железо забываю. Напрочь.  Может от этого у меня характер такой податливый и мягкий? Просто железа в организме не хватает? А что, вполне возможно. Да что те яблоки, я про самогон забывать стал! И он про меня. Хорошо бы сорняки скосить. В виде шефской помощи. Он их приблизительно с месяц назад косил. А их опять полно. Жирные, зеленые и высокие. Потому что лето хорошее, дождливое. Вот они и прут, почем зря. Вместе с картошкой и помидорами. Одно плохо, коса у меня не отбитая. Не умею я ее отбивать. Мне ее раньше пожилые мужики отбивали. Теперь их нет. Умерли. Сам стал пожилым, а косу отбивать не научился.  На них надеялся. Мужиков нет, а коса, которую они отбивали, все еще живет. Но уже не отбитая. И он не умеет. Тоже мне, хозяин. Мог бы научиться. А ведь постарше меня будет. Во всяком случае, по паспорту. Вот сорняки и наглеют.
          Заглянул в сарай. В котором инструменты. Да, порядка мало. Точнее, явный беспорядок. Или жалкие остатки былого порядка. Пыль, паутина, рабочий верстак всяким ржавым и не ржавым хламом завален.  Сюда он видно не часто заглядывает. Если заглядывает, то только для того, чтобы количество этого хлама и мусора увеличить. Когда-то я с ним на короткой ноге был. Приятелем. Можно сказать, почти родней. Из одной миски ели, одним куском хлеба занюхивали. А потом он стал меня сторониться. Без всякой причины. Без ругани и мордобоя. Не понятно мне все это. Даже слегка обидно. Вот я его и ищу. Хочется расставить все точки над "и". И запятые. Да и другие знаки препинания.
          Может он в гараже? Я скоренько туда. И там его нет. Да и что ему там делать, если у него машины нет. Прямо нонсенс какой-то. Гараж есть, а машины нет. Все не как у нормальных людей. У тех может не быть гаража, но машина есть обязательно. Потому что так положено. У этого все шиворот-навыворот. Вместо автомобиля старая рама от велосипеда и тачка с песком. Дряхлая, словно Ноев Ковчег. Была бы она с песком сахарным, тогда другое дело. Тогда бы можно было подумать, что у него сладкая жизнь. Человек с горькой жизнью в гараже тачку с сахарным песком прятать не будет. Он этот сахар продаст. Или съест, чтобы жизнь сладкой казалась. Но в этой тачке песок простой, желтый и несъедобный. Тот, который в цемент добавляют.  Но цемента не видно. Цемент бы этот песок оправдал. И придал ему законченную логичность и обоснованность.  Может у него с головой не в порядке? Какой нормальный человек будет держать в гараже тачку с песком? Или тачка стоит здесь с того времени, когда здесь был и цемент? Или глина. В нее тоже его подсыпают. Потом они кончились, а он остался. Впрочем, не логично и это. Они были должны закончиться вместе. Может он про этот песок просто позабыл?  К тому же он сюда, похоже, не заходит уже не первый год. Да и зачем, если здесь нет машины. На машине можно куда-нибудь поехать. И откуда-нибудь приехать. Тачку самому катить надо. Впереди себя. Или сзади. На ней далеко не уедешь. И близко не уедешь. А если кто-нибудь тебя в ней катить будет? Это другое дело. Тогда можно и далеко. Если матрас под себя. Или подушек. Но так везет не многим. И везут так не многих. Не распространена у нас профессия велорикш.  Тачка - рикш, тем более. Может из-за климата? Да, не любит наш народ тачки с себе подобными возить. Даже на близкое расстояние.
          Значит, надо за линию, на рынок. И как я сразу не догадался. Место оживленное, на людей бойкое. Там обязательно подскажут, где его можно найти. А, может, он и сам там? Застигну врасплох, отловлю, отведу в сторону и за все спрошу. Напрямую. Без экивоков. Где ключ от замка я знаю. Подсмотрел как-то. Сам он разве покажет. От сарая, в котором велосипед стоит. Нашел. Открыл. Велосипед стоит, но колеса полуспущены. Вот жила! И как я с ним дружить мог? Он что думает, что я их ему накачивать буду? Типа, очень умный. Насос на видное место положил. Не дождется. И я не из простаков. За это с него тоже спрошу. По всей строгости и справедливости! Ничего, я и на таком потихоньку доеду. Главное кочки и щебенку объезжать. И ехать помедленнее. Не дай Бог камеру прохудить. В смысле, проколоть. Он только с виду добренький. Еще тот фрукт! Я его как облупленного насквозь знаю. Новую камеру обязательно купить потребует. Меня. Ему. Да я бы и сам потребовал. Камера, она денег стоит. И клей, если ее заклеивать. Но этот может потребовать не только камеру, но и покрышку. А что, с него станет. Да еще и ославит меня почем зря. Мол, взял без спроса, и испортил. Доеду. Главное на педали сильно не давить. Тише едешь – дольше будешь приличным человеком.
          Доехал. Не прохудил. Может самому в колесо шилом? В заднее. Так, на всякий случай. Ладно, не к спеху. Да и шила нет. Походил, посмотрел – не видно. Стал осторожно у знакомых выспрашивать. Рассказывали. Кто его вчера видел, кто третьего дня. А один вообще уверял, что сегодня утром. И пьяного. Странно это как-то. Все остальные говорят, что видели трезвого. Но и этому не верить, у меня оснований нет. Человек не заинтересованный и в прочих характеристиках опрятный. Стал с наводящими вопросами приставать. Как выглядел? Может с кем-то его спутал?  Тот упрямится. Точно он. Сейчас лысый и в белых штанах.  Поверил. Он. Значит, остальные его пьянства не разглядели. А этот сильно бдительный. Ему бы в пограничники. Неужели действительно запил? Ведь три месяца не пил. Мне все об этом оба уха прожужжали. А капелла и хором. С чего бы это? Может и он без меня тоскует? Поэтому и сорвался? Ведь я и сам его как-то издали наблюдал. Шел ровно, не шатался. Язык не показывал. Непристойные песни во всю глотку не орал. Ближе я тогда подойти не успел. Прыг на велосипед и в проулок. Он. А я как назло без велосипеда был. Если бы с ним, то я бы его в момент настиг. И сейчас бы здесь не мучился. Неужели он опять от меня ускользнул? Я этого, бдительного, догнал. Куда он делся? С кем? Тот в ответ, а я откуда знаю. Больно мне нужно за всяким пьянчугой следить. Был и пропал. Утонул в омуте сельской жизни. Философ, блин.
          Постоял. Макушку ногтями помассировал. Может у его бывшей жены узнать? Нет. Она, даже если и знает, ни за что не скажет. Потому что крепко недолюбливает. Его. И меня. Потому что зараза. Он мне всегда так и говорил, зараза она. Чтобы ты к ней ни ногой. Иначе рассоримся. Не ходил. Больно мне нужно по чужим бывшим женам ходить, когда их, не бывших, пруд пруди. Да что там пруд, река Енисей! И без нее рассорились. Точнее, он. Я - то к нему как раньше. Еще подумал. И придумал. Интернет! Там про все знают. И он там бывает. Сразу надо было с него начинать, а не бестолку ноги бить да чужие педали крутить. На его велосипед и к себе домой. Теперь уже без всяких скоростных ограничений. Даже пива не заехал попить. Я не он. Если поставил цель, то меня никаким пивом с пути не свернуть. Даже холодным и с синцом. На педали давил как на «Тур де Франс»!  Если и проколю камеру – не беда. Теперь ему не до этого. Ну, в крайнем случае, отдам ему свою. Есть у меня одна в запасе. Всего два раза заклеенная. Но заклеенная хорошо, на совесть. А покрышки он от меня не добьется! Тут любой суд на моей стороне будет. Быстро доехал. И не проколол. Велосипед в сарай. В свой. Пусть он там пока постоит. Еще упадет по пьяни, расшибется. Он. Тогда мне точно никто правды не скажет. Про нас. Про него. И про меня. И почему мы так.
          Сразу к компьютеру. В «Стихи.ру». Был. Выложил стишок. Так, ничего особенного. Но уже давно, две недели тому назад. Я в «Одноклассники».  Нет. «Вконтакте». Тоже нет. К себе в электронную почту. Может чего-нибудь написал. Пусто. От него разве дождешься. Трезвый не напишет, а уж если запил... И тут я пригорюнился.  Зачем мне эти поиски? Ведь жил же я когда-то просто так. Без них. И хорошо жил. Как там у Высоцкого: «Жил я славно в первой трети Двадцать лет на белом свете - по учению, Жил безбедно и при деле, Плыл куда глаза глядели, - по течению…» Я, так даже побольше, две трети. Лет до сорока. И кто только этому меня надоумил? Чья недобрая воля заставила? Теперь я как следопыт. Этот, как его, Кожаный Чулок. Нато Бампо. Высматриваю. Допытываюсь. Выслеживаю. Анализирую. Был бы нюх, вынюхивал.
          С упрямством обреченного ищу самого себя. И не могу найти.
                06.08.15г.