он ее любил

А он хранил в памяти её смех: ясный, звонкий и такой настоящий, словно все счастье мира было в её сердце.
Не нужно было закрывать глаз, чтобы помнить, как она кружилась под дождём в ритме только ей ведомой музыки. Как капли стекали по её лицу вместе с тушью, заставляя лишь сильнее отдаваться во власть непогоде...

Он любил.

Так неистово выкрикивал её имя по ночам. Так молил, чтобы она вернулась.
И круглосуточно смотрел на дверь в ожидании.

Шкаф все ещё был заполнен её одеждой. И каждый вечер - как ритуал - он вдыхал аромат её тела через тонкие линии шелка, атласа, кожи, представляя, что она - рядом. Здесь. В их квартире. И можно протянуть руку, чтобы вновь стать счастливым.
Чтобы просто её обнять.

Он помнил каждую линию тела. Малейший изгиб. Родинку на груди. Спутанные локоны по утрам. И сонную улыбку.
Помнил, как она прижималась к нему среди ночи и он - словно одеялом - согревал её в своих объятиях.

...

Она любила.

Развешивала картины. Покупала посуду. Выбирала шторы. И готовила самые вкусные макароны.

Закрывая глаза, он - как сейчас - ощущал ароматы, доносившиеся из кухни. И слышал её голос, напевающий очередную радийную мелодию.

...

Они любили.

Впитывали сердца друг друга. Дышали одним воздухом. Делились воспоминаниями.
И всегда держались за руки.

Она говорила "мой", он отвечал "моя".

...

А дождь за окном все сильнее бил по крыше.
На пороге все ещё стояли венки и громоздились букеты красных роз.
Телефон не умолкал от сообщений.

Но он - давясь очередной текилой - лишь сильнее прижимал к груди её одежду, умоляя вернуться домой.

...

Он так её любил.
Она его любила.