***

Я наверно идиот,
Но вот если она умрет,
То не прощу себе тогда
Ведь я не верю, что она
Настоль ужасна и слаба.
И не сломит ее печаль
Утраты своего дитя,
Ибо она восможет дать
Душе увядшей благодать.
Я верю в это хоть убей.
Что ж ты ..костлявая рука...
Протянула к ней свои перста,
Позолоченные жизнью многих:
Красивых, лучших и убогих,
Но лучших золота печать
Осталась пальцами блистать
Радостями и сердец трепетаний
Ты так тихо , словно мать,
Прошечпешь имя в коей раз..
Так много знаешь их...
И повторялись, что не счесть .
А ты несешь всё эту весть
На окровавленном листе.
И клубьями печаль на месте
Разовьется скорбью жил ,
Пропитает ими землю ,
И кажется мне иногда ,
Что на бумаге той ,что с кровью,
Видят злата печать ,
Что оставляют твои пальцы ,
Обреченные и избранные
И созидают в этот миг,
Когда уходит жизнь из лик
Их полночных белых лиц ...
Улыбаешься ты многим ,
Некоторых одаришь взглядом строгим
Из пустых глазниц своих.
Сквозь черный дым и пустоту
Погрузишь всех ты в пелену,
Пропустишь пустоту других,
И дашь понять тот жизненный настил,
Что окутывал нас всех.
Ты забираешь пустоту,
Обрамляешь кровью веки,
Чрез сердце ты пропустишь ребра,
Но как прекрасны души тех,
Что сами подались на грех .
Как сказали бы другие :
«Такого не прощают в церкви»,
Мол ,дьявольские лапы слишком цепки
Грязные.. боятся лишь они
Ухватки их на шее.
Но как прекрасны те, иные,
Ведь души их слишком хрупки,
Тех ,кто сам решился .
Их прощания, их музыка,
Их замерзание ,их цвет ..
Такой прозрачно белый
Пронизанный голубым свеченьем вен
Хрупки ...открыты...уходящие в тот свет..