Копила пластик. Из бутылок.
Набрался лес. Аж, грузовик.
Хотела домик я построить.
В нем спрятаться. Не видеть мир.
Искала в людях - человека,
Но потеряла... и себя...
Дом не построен. Лежит тот пластик,
Ну, прям, бельмом… на злобу дня.
Сижу я рядом, (в перекурах),
Смотрю, хихикаю в себя,
Ан, да дура! Смех, ведь, курам, -
Дом! Из пластика! О, ля!
Но, долго, долго собирала,
Не пропадать тому "добру"
А соберусь-ка и построю...
Да! Круче! - чучело свое!
Оно и будет... легковесным,
Оно и будет... прям, как я...
Дурным, прозрачным будет, лёгким,
Как жизнь моя. Ну, всё - как я!
И... пусть смеется всяк серьёзный,
А я ведь знаю, ЧТО грядёт:
Чучело – «чувак» серьёзный, -
Оно... меня... переживёт...
Я
© Copyright: Рози Гранта, 2015
Свидетельство о публикации №215092101130
Свидетельство о публикации №215092101130
Рецензии