Продолжение рассказа Последний кризис. Путешествие

Я это видел
не однажды,
И потому скажу
без фальши:
Тот, кто невинностью
слывет,
Свою вину
признает дважды.
И кто однажды
предает,
Тот будет предан
  не однажды…
Вероника Нечаева
13.30 Путешествие Первое (trip #1).
Па пути в Изумрудный город меня сопровождает пение Гудвина. Незатейливая строка мелодично переливающегося женского голоса: «Возвращайся, мой милый, я без тебя столько дней… » Мой Гудвин – Она, но у нас по какой-то, странным образом сложившейся традиции, ко всем женщинам обращаются в мужском роде. Уже стало привычным, хотя по началу сильно резало слух. Путь во внутренний мир, в свою собственную неповторимую реальность лежит сквозь калейдоскоп стремительно меняющихся красочных узоров, переплетается с образами насекомых и пресмыкающихся, элементами человеческого тела и странными геометрическими фигурами. Первое впечатление – ты сложный пазл, который под воздействием некой непреодолимой силы чудным образом начал переживать свою дефрагментацию. Показался знакомый город, как бы из кристаллов глубокого зеленого цвета с оттенками бирюзы и манящим свечением вокруг. У ворот города – странное существо. Мы встречаемся глазами, и я каким-то непостижимым для себя образом читаю в них мысль: «Тебе еще рано сюда. Твоя дверь – направо …» Сказать, что я повернулся, не вполне соответствует действительности: внутри из самой глубины возникает ощущение того, что уже переместился в Правый мир. Портал открывается и вот, я оказываюсь там, где также реально, как в привычной жизни. Краски такие же яркие, звуки – четкие и запахи… Запахи очень острые: я падаю с сырую землю и вдыхаю аромат прелой листвы, смешанный с глиной, истоптанной солдатскими сапогами. Рядом красноармеец в маск-халате. В его лице крик отчаяния: «Я больше не могу! Немного передохнем». Рядом офицер вермахта, с перевязанными за спиной руками. Бледный, на лице написана обреченность. «Потерпи, - утешаю я первого, - «Еще пару километров и все – свои». Осень сменяется лютой зимой. Снег скрипит под ногами, каждый шаг помню, как сейчас. На моем «попутчике» все та же ненавистная форма офицера вермахта, только погоны с косичками и лицо другое: упитанное, уверенное, даже скорее – надменное. Он просится в туалет. До него метров двести: какая-то наспех сколоченная, уже слегка покосившаяся, сараюшка. Вокруг голое поле – все в снегу. Сжалиться что ли? Куда ему деваться? Я отпускаю, и тут … секунда превращается в вечность. Я всеми силами стремлюсь туда – к сараю – ноги оказываются в какой-то вязкой жиже. Вроде бегу изо всех сил, но с трудом отрываю ноги от земли. Каждый шаг растягивается, как в кошмаре… На полу туалета в луже крови все тот же офицер – нашел-таки герой свой ржавый гвоздь. Вся моя разведгруппа – все семеро боевых товарищей – полегли напрасно. Разведданных ноль. На следующий день – бой. Трибунал. Разжалование в рядовые. Служба после войны… Я помню их взгляды, каждого бойца, кто доверил мне свою жизнь. Не только их, но и тех оккупантов – вверивших в мои руки свою смерть.
Ставший почти родным голос: «Возвращайся, мой милый, я без тебя столько дней…», – призывает обратно. Невыразимое ощущение нарастающей тревоги, переходящее в ужас, сменяет процесс самосборки. Просыпаюсь.
- Сколько времени прошло?
- Семь минут двадцать секунд.
- По моим ощущениям несколько лет пролетело.
- Где был?
- На Отечественной 1941-45.
- Это был ты?
- Я не знаю, не уверен. Существо сказало: «Тебе – направо». Возможно, дед по маминой линии. Помню, он рассказывал, что на войне боятся все. Но одни превозмогают страх и становятся бойцами, другие … просто трусами. Никак не могу привыкнуть к тому, что внутри не только собственная история, но и всего рода. Ощущаешь будто бы собственные переживания.
 - Не плачь – это уже прошло.
- Я не знаю, такое впечатление, что пока доберемся до Источника, я на картины Босха молиться стану. В них, по крайней мере, лишь малая толика от реальности.
- Сделаю запрос в архиве на твоего деда. Нужно проверить в правильном ли направлении движемся?
Справка из архива. Комаров Дмитрий Васильевич, 1920 г.р., уроженец д. Сеженские Выселки Тульской области, с октября 1941 года командир разведгруппы 252 отдельного полка НКВД СССР. Награжден медалью «За оборону Москвы».