Агу - агу

У меня под окнами находится детская площадка, на которой каждый тёплый день с утра до вечера пасутся самые разные персонажи.

И завелась там одна ну совершенно потрясающая мамочка, угукающие возгласы которой доносятся до моего верхнего этажа всё это лето с изматывающей душу регулярностью.

Август. Зной. Приближается полдень. И вот, началось:

- "Ааа!"
- "Иии!"
- "Эээ!"
- "Ооо!"
- "Ууу!"
- "Агули! Агули! Агули!"

И снова. И снова. И снова.

Это "эта" вышла наружу со своим годовалым карапузом.

С настойчивостью метронома. Десять минут, двадцать, полчаса. Сорок минут. Шестьдесят.

Когда понимаю, что ещё один выкрик - и я сойду с ума, - вылетаю из дому, в чём пришлось, и бегу гулять, куда глаза глядят. До ночи. Потому что лишь с наступлением темноты кошмарные "агули" прекращаются. Малыша увозят домой спать. Ну, значит, мне тоже можно.

Однажды я её даже встретила в лифте. Воспользовавшись оказией, внимательно рассмотрела. Не поверила своим глазам. Выглядит, как нормальный человек. Честно. Меня этот факт дико удивил. Если с нею в самом деле всё в порядке, то почему?

- Почему она не общается со своим ребёнком обычным способом? Ну, как с остальными людьми?

Интересно, откуда у подавляющего большинства бабушек (дедушек) и мамочек*_за редчайшим исключением_ появляется чудовищная манера разговаривать со свежепоявившимися членами семьи, как со слабоумными? Если он разговаривать пока ещё не умеет - это что, серьёзная причина для лишения его внятно артикуллированной речи со стороны воспитателя? Может, им кажется: существует специальный немовлятский язык, которым полагается разговаривать с немовлятами? Ничего не понимаю.

Меня всегда - с самого детства. Сколько себя помню - это изумляло.

Вот тётка говорит, себе, как говорит. Не бог весть как, но более - менее естественно. И вдруг она видит годовалого ребёнка. Или пятилетнего. Не дай бог, младенца. И всё. С нею немедленно происходит какая-то уму непостижимая трансформация. Перед тем, как заговорить с маленьким человеком, она вся как-то странно прижимается к земле, закидывает голову набок, растопыривается, как краб, и начинает лепетать что-то совершенно несусветное, как по содержанию, так и - особенно! - по интонациям. Точно в неё вселяется бес со сложным именем.

...Мммм Затрудняюсь обозначить его точно. Может быть, этого беса зовут "Инстинкт продолжения рода"?

Или, к примеру, - не замечали, нет? - если родительница катит закрытую коляску, то в восьмидесяти случаях из ста она для чего-то её непрерывно трясёт. Вне всякой связи с тем, что там внутри делает её ребёнок. Мы не видим, она не видит. Но всё равно трясёт. Потому что это коляска. А коляску полагается трясти.

Возникает впечатление: у женщин существует врождённый рефлекс, неумолимо повелевающий им тормошить, качать, и подвергать прочим принудительным вибрациям повозки для младенцев.

Как-то, не удержавшись, спросила у одной, зачем она это делает.

- "Ну как это "зачем"?" - она искренне удивилась, - "Все так делают!"

У меня даже как-то сочинился один социальный проект. "А вот здорово было бы", - подумалось мне, - "во всех больших городах вдоль пешеходных дорожек через каждые двести метров расставить закреплённые на рессорах детские коляски с вложенными внутрь муляжами младенцев. Чтобы любая дама фертильного возраста всегда имела возможность подойти и всласть её потрясти, успокаивая неуёмный инстинкт материнства".

А что? Рассказывают же, что мудрые японцы ставят в коридорах офисов мягкие ростовые куклы своих начальников в комплекте с дубинками. Накопилось напряжение - подошёл, отметелил ненавистную макивару, выпустил пар, сбросил стресс. И дальше себе работаешь. Никому не мешает, а производительность труда повышается.

                * * *

*По моим наблюдениям мужчины практически не подвержены вышеописанному фимозу головного мозга. В моей практике встретился лишь один такой.

                * * * * *
Для иллюстрации использовано фото из книги "Детское питание" 1963 года издания.


 ©Моя сестра Жаба