Слушая стрекотание сверчков, как пение ангелов, в тебе ничего не зародилось. На прошлой неделе вырыли яму, маленькую и тесную. Тебе, тщедушному. Ведь все, кто посеян был-будут пожаты. И не вымолишь молитвой, не заплатишь звонкой буратинской монетой. Крикнуть бы. Вдохнуть бы. Нас бы. Но уже не хочется. И с тобой лишь стрекотание сверчков, полынь да лох узколистный. А что до страха в сердце твоем - так нет ни того ни другого, потому что сердце придумали для того, чтобы бояться.
Во мне забурлил дождь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.