ЛЛ

Холод морозит ладони.
Запястье зажато внутри,
И пальцами не удается
Безмолвно считать:
Раз, два, три…

За днем пролетают столетия,
Но мир не станет другим-
Всегда буду в мире беспечность,
Надежда, мольбы о любви.

Миру не стать больше прежним.
И новым не стать, но другим…
Каким-то другим, но все тем же,
Обманчиво вьется  в оси.

Мужчина- философ в парке
Рассказывает о любви,
И курит затяжкою сильной,
Обиды держит в груди.

Протянет и мне сигарету -
Возьму из приличия, курю.
И дым выдыхаем с ним вместе…
Сливается дым, как один!

На старой скамейке в парке-
Гнилой и сырой от дождя,
Курю с этим дедом в затяжку.
Дед говорит не спеша:
«Любил я когда-т страстно,
О! Как она была хороша!
Но жаль не дарил ей счастья,
Была со мной - но не моя».

Молчит, курит глубже и чаще.
Надеется дым – это яд,
И смотри на ели в парке,
Готовится вновь продолжать:
« Глупцом был  тогда, понимаешь,
Думал моя – не уйдет,
Любил я ее, но словами,
Цветов никогда не дарил…»

Забавно, мне деда слушать:
Мой парень ведь точно такой.
Говорит о любви мне часто,
А в поступках такой же пустой.

За полночь давно уже было,
А мы с ним  все в парки сидим.
Рассказывает мне новеллы,
И учит как правильно жить.

Все то, что считаю проблемой-
Давно уже прожито Здесь,
И мир не меняет темы:
Любовь поселяет ко лжи.

Наверное, странное дело,
Мы жить не умеем людьми-
Пытаемся старые темы
Сломать, по-другому прожить.