***

Сорванные и подаренные цветы у меня всегда ассоциировались с людьми больными неизлечимой болезнью, которых беспомощные врачи возвращают из хосписа домой, доживать оставшиеся дни. На вид они живые-едят, дышат, разговаривают, а в душе он они мертвы. Лишь гибель их оболочки это дело времени.
Вода в вазе как морфий, принимаешь его, принимаешь, а боль он никак не уймёт, потому что процесс необратим. Фальшивые глотки влаги... И не от того, что этого требует организм для поддержания жизни, а просто... Возможно вошло в привычку. В противном случае это было бы самоубийство, но мы ведь говорим о цветах. Да у них есть душа, но соображать они к сожалению не умеют, в противном случае сделали бы все возможное, чтобы не быть сорванными.
Вы никогда не замечали, что цветы  бездушно стоящие в вазе с хлористой водой, долго не живут? Красивая обертка, как у дорогостоящей конфеты, словно идеально сколоченный гроб для стеблей. У них даже вид иной чем у тех, что растут в земле, на клумбах, в садах. Запах живых цветов неповторим, нежен, тонок  и хочется вдыхать его снова и снова. А за закрытыми векам тотчас же вырисовывается поле, окрашенное семью цветами радуги., переплетающееся с зеленью травы и запахом утреней грозы. Вокруг суетливо летают пчёлы-трудоголики лугов. Оглядываюсь по сторонам и на каждом шагу встречаю: пионы, фиалки, гвоздики, тюльпаны... Аккуратно прошагиваюсь по идеально сотканному ковру из цветов. И они смотрят на меня. Каждый при дуновении ветерка покачивает бутоном и будто приговаривает шелестя лепестками: "Вдохни меня.... Вдохни меня..." Даже если вдохнуть один и тот же цветок дважды, оба раза ты будешь ощущать разные ароматы, назовём эти цветы-индивидами.
Те цветы что растут в теплицах, я их называю-клоны, ничем не отличаются от тех, что выкованы из железа. Каменистые, грубые, а их лепестки будто подкрашены лаком для насыщенного вида. На цветочных рынках они стоят в своих вазах словно мумии в саркофагах, дунь на них и они в ту же секунду рассыплются в прах. Бездыханно, безжизненны, глядят куда-то в даль и получают "пощёчины" влаги из распылителя. Перенюханные, перещупанные, и каждый раз когда к ним подходишь, чувствуешь что они готовы отдать тебе свой последний аромат, достаточно лишь хорошенько ткнуть носом в бутон и поглубже засунуть руку в карман за бумажником... Да, и вы меня не переубедите! Они кардинально разные и чем-то напоминают нас с вами. Одни шепчут-"вдохни" другие кричат-"купи!"