Серые ворота

Улица обретает очертания осветленного молоком кофе, расплывчатое и неясное, горькое, терпкое и кислое послевкусие от красоты витрин, и мерзости окружения. Но нам ведь не важны прохожие. Они не имеют значения. Важна ты. И важен я. Жаль, что мне приходится задавать вопрос – Я могу любить тебя? Позволишь? От банальности сводит скулы, но я втягиваю в себя дым, и с ним, немного отрешенности от человеческой чувственности, и понимаю – а черт с ним, с вопросом, буду любить и так. Я же не смогу иначе. А мне любовь нужна. Она каждому нужна. Как горький кофе и утешений слова. И вот, я бреду по дороге. Минуя парк, где зеленые деревья, трава, такая ненастоящая, и люди, сидит каждый в своем мире, кто то любит, и кто то влюблен, а кто то в работе, а кто то разведен. Мне больно их видеть, зная что я не смогу им помочь, зная причину их недомогания, могу дать название  этой хвори, название короткое, и ясное – жизнь. Она нас такими делает, потому что игра, без правил и сюжета, зато с началом, и концом. Но вот я поворачиваю на лево, и спускаюсь все ниже, на переулок, ближе, так близко к твоему дому я не был давно. Светофор спрятался за листвой почти настоящего дерева, чья судьба находится в руках человека в оранжевом жилете, а его жизнь, лишь в его руках. Прямо дорого проходит, по правой стороне Загс. Там люди, становятся семьями, но вопрос – зачем тогда небеса? Там же за нас все решили, кто был и с кем, а мы не узнали или забыли, берем одну, вторую, третью в жены, и теперь, это считается нормой. Без печати нету семьи. Но без печати, многие делают детей. Серые ворота так близки от меня, света нету, я помню, она говорила, мое третье или четвертое окно, буду стучать во все окна, кто то да выйдет, может она не спит еще, и услышит. На улице темно, фонари еще горят, и солнце взойдет не скоро, звезды видны чуть лучше, может потому что им стало интересно, что делают ночами люди, или они стали чуть заметнее от того что меньше блеска в глазах, меньше улыбок, и хрома машин. Соседи из дома напротив не спят, наверное кино смотрят. Кот пролезает под ворота. Жаль что я не кот. Стук в окно не приносит пользы. Все спят. И я не с ними. Я не один из них. Ночь, честна и открыта, она мой союзник, друг, брат. А я стою в ее окружение, растерзанный отсутствием ответа, достаю из кармана телефон, выпадают сигареты. Надо закурить. Зажигалка. Искра. Затяжка. Голова поднимается к звездам и к луне. Они и вправду прекрасны. А на улице холодно. Не сыро, не сухо, никак. Пора уходить от сюда.
-Максим! Ты же говорил что бросил!
Обернулся я. И это была она. Крик из третьего окна.