Предсказание

Мы встретились в японском ресторане.
Официант спрашивает:
- Желаете что-то на аперитив?
- Кампари, и подогрейте, плз.
Странно, не слыхала раньше о таком способе его употребления.
А я сегодня не пью. Заказываю кофе.
Странный он все-таки думаю, ну о-оо-чень странный тип.
На вид лет 45. Вид от жизни уставший. Курит одну сигарету за другой. Ничего себе легкие, думаю, при такой комплекции.

Смотрю в окно и думаю, вот бы минут на пять стать снегом и медленно падать и падать. Или дождем куда пролиться.

А может стать той случайной звездой, что катится по небосклону, а люди загадывают желание в этот момент и становятся счастливыми...

- Что, извините меня, ради Бога. Я не расслышала...
- Вы невнимательная. Вас, вообще, учили слушать других?

Ничего себе выпад.
Сразу ощущается разница в возрасте лет так в 15. Почему то вспомнилась первая учительница, и как меня исключили из октябрят.

Я стояла перед всем классом и с меня "сорвали" октябрятский значок..
За любовь к ближнему.
За любовь и сочувствие к соседу по парте, как сейчас помню, по имени Миша Иванов.

*****
Мне 8 лет. У меня два белых банта, плиссированное платье и кружевной фартук. Я очень добрая и наивная.
Брошенные котята вызывают во мне жалость.
Учительница собирает дневники на проверку.
Мишка, сосед по парте, шепчет:
- Пожалуйста. спрячь мой дневник. У меня двойка, отец опять меня выпорет.
- Как это - выпорет? - я не знаю, что это такое...
Смотрю на Мишку. Маленький мальчик в синей форменной одежде. Весь в кудряшках. Такой хорошенький...Как же думаю, его можно выпороть? Потом представляю, как порят почему-то меня. По спине начинают ползти мурашки.
Мишка задирает штанину, и я вижу красные полосы от ремня на его ноге.
Он тихонько передает мне свой дневник под партой. Я пытаюсь незаметно спрятать его в портфель.
Но тут вдруг слышу сзади:
- Что здесь происходит?
Я быстро прячу его дневник под фартук. Но уже поздно. Нас засекли....
- Немедленно встать!
Мы встаем и дневник предательски выпадывает из-под фартука...

Вот за это меня и исключили.
******

Картинки из детства прерывает голос официанта.
- Ваш кофе.
- Спасибо, - благодарю. Я очнулась.
Он все так же сидит напротив. Никуда не делся...
Я спрашиваю:
- Вы по образованию кто?
- Я - отвечает, - доктор философских наук. И пускается, в какие то дебри.
- А, - говорю, - понятно. Почему мне тяжело с вами общаться. На разных языках говорим. Я, кроме Фрейда да Юнга никого и не читала...Да и то классе в пятом. Боюсь и толкование у меня соответствующее...
- Вы все время меня перебиваете, так нельзя. Вас вежливости учили?- он начинает меня раздражать.
- Я, - говорю, - думала, что у нас с вами диалог, а не театр одного актера. - И вообще, что вы здесь делаете, где жена ваша, почему вы тут со мной сидите?
Видимо я переборщила. Он опустил глаза и замолчал.
Неловкое молчание длится минуты три.
И что то такое очень тяжелое повисло над нашим столом...
Через некоторое время он с трудом выговаривает:
- Я вдовец. Жена трагически погибла. Меня дочь на этом сайте зарегистрировала, сказала, что надо дальше жить...

Опять неловкое молчание.
В таких ситуациях всегда вдруг чувствуешь себя виноватым, несмотря на то и знать об этом не мог.
И я банально извинюсь.

- Извините.
- Ничего.
Мне показалась, что я видела слезы на его глазах.
Господи, ну почему я такая жалостливая?
Весь негатив к нему куда-то испарился.

Я вдруг вспомнила одну древнюю бабушку, которая пару лет назад сказала, что я выйду замуж за вдовца, намного старше меня, у которого трагически погибла жена и буду с ним очень счастлива.

Ничего себе.
Смотрю на него уже более внимательно. Неужели, думаю, вот оно - счастье мое? И вот так оно нелепо выглядит.
Чувство жалости и предсказание бабульки все же берут верх над здравым смыслом. Я начинаю пить. И мы едем дальше.

Приезжаем в паб, где сидят мои подруги, три кормящие мамы, вот с такими сиськами. Все мужики косятся на их стол.
Махито закончилось. Вернее мята закончилась, поэтому переходим на дайкири.

Наблюдаю за ним исподтишка. Интересно, думаю, а как вот вообще жить с вдовцом?
Тень его жены, как тень отца Гамлета будет ходить по пятам?
Ее дом, ее вещи, ее дочь, в конце концов....
Потом я задумываюсь о том, а хотела ли бы я, чтобы после моей смерти кто-то вечно думал обо мне и хранил верность?

Лет 10 назад я бы сказала да. А теперь, думаю, что нет.

Слава богу, что в баре громко играет музыка и я половину того, что он говорит даже и не слышу.
Но при этом не забываю кивать головой и улыбаться. Зато не перебиваю...
Он пьет самбуку. Гадость, с моей точки зрения, редкая...

Выходим из паба. Он садится руль, пьяный. Машина - черная тройка БМВ. Еще и купе. Странный, думаю, выбор для взрослого мужчины.
- Это я дочери купил. - после самбуки он стал слегка попроще.
- Для девочки ее лет неплохо,- отвечаю я.

Мы едем в сторону моего дома. По дороге он рассказывает, как погибла жена:
- Водитель сошел с ума. 10 лет у нас работал, был вхож в семью, дом. Мы все ему доверяли. Хорошо, что дочери дома в тот день не было. Он ночью зачем-то залез в дом. У меня 9 ножевых ранений. Жена на руках умерла. Соседи услышали крики и вызвали милицию и скорую . Свету не успели спасти...Я выжил. Я слышал, как врачи решали - спасать меня или нет - и решил жить, решил, что они за меня решать не будут...

Теперь и у меня слезы на глазах. Я вообще впечатлительная, а тут еще и выпила немало...

Подъезжаем к дому. Я думаю, а как он поедет пьяный за рулем, да еще и за город? И ему с утра улетать в Москву.
Опять эта противная жалость. Ведь прекрасно же знаю, что жалость - это последнее чувство, которое должен вызывать человек.
- Ладно,- говорю. оставайся у меня. Только спишь в другой комнате. Обещаешь?
- Хорошо. - но во взгляде я читаю, что ему хочется спать со мной.
- Я серьезно. - еще раз повторяю.

Заходим домой. Снимаю пальто, стелю ему в другой комнате, и на всякий случай ложусь спать, не раздеваясь

Утром закрываю за ним дверь, наконец-то раздеваюсь и ложусь обратно в кровать. Потягиваюсь и думаю, как хорошо, когда дома нет посторонних. Именно посторонних. Вот так я о нем почему-то подумала.

Вдруг раздается звонок. Опять он. Он оставит меня в покое или нет?
- Привет.- дальше следует что-то очень опять витиеватое.
- Виделись, -говорю. Поутру.
- Посмотри дома, ты конверт не находила?
- Какой конверт? Как он выглядит, что в нем должно быть? - приходится встать с постели.
- Такой белый конверт, в нем 180 тысяч. Посмотри, пожалуйста.
Я смотрю. Ну нет конверта.
- Нету,- говорю. Да и положить то у меня особо негде...- я не знаю как себя вести. Потом до меня доходит.
- Ты хочешь сказать, что я взяла?
Пауза на том конце. Я почему-то думаю 180 тыс. мне бы не помешали...
- Нет, что ты...Может я в пабе оставил? В гардеробе.
- Ты всегда- , спрашиваю,- такие конверты в гардеробах оставляешь? Мне казалось, что там везде таблички весят: за личные вещи, оставленные в гардеробе, администрация ответственности не несет.
- Ну ты позвони все же, а? Спроси, не находили ли они конверт.
Ага, думаю, нашли и –отдали. Ничего более глупого в свой жизни не слышала. Мне сотовый то потерянный и разу не вернули...
Звоню в паб с истерическим смешком:
- Добрый день.
- Хи-хи. Добрый. Вы вчера конверт не ходили?
- Какой конверт?
- Белый такой.
- А что в нем? Сибирская язва?

- Да так, ничего такого особенного, тыс. 180. Выронили где то.
- Хи-хи. Вы шутите так?
- Хи-хи нет, на полном серьезе.
- Думаете вернут?- я слышу смех и кладу трубку.
Уф, думаю, выглядела полной идиоткой.
Ну раз пообещала, значит сделала...

Звоню ему.
- Нет, говорю, -не находили.
- Спасибо.
- Не за что.
- Я приеду - позвоню.
- Ага,- говорю. Звони. Конечно.
Всегда, думаю, приятно когда тебя считают воровкой...

Кладу трубку. Выключаю телефон. Говорю, вслух:
- На новом месте приснись жених невесте.
А то мало ли что, думаю. На всякий случай. И, наконец-то, спокойно засыпаю.