Что-то хорошее, смысл, перетекающий в лень

 За окном проносились машины, временами слышались крики пьяных прохожих. Время близилось к ночи, такова была жизнь города, за которой можно было наблюдать в hd качестве со второго этажа старого-старого дома. Это был обычный день, такой же обычный как и все остальные дни. Я сидел за компьютером и в очередной раз пытался написать что-то хорошее. Но что хорошего могло прийти в мою голову? Казалось, что всё, что можно было сказать, уже высказали более великие люди, а все остальное - лишь жалкие ремейки их трудов. Хотя, Бах тоже считал, что после него будет упадок искусства. И что же? Шуберт, Шостакович, Рахманинов не заслуживают считаться хорошими композиторами? Заслуживают, хотя они и не ввели полифонию в музыку. Да и люди, играющие музыку на электрогитарах и синтезаторе тоже необязательно плохи, пусть их музыка лишена сильных долей, четкого деления на фразы, но таков ее путь развития, оно не прекрасно, но и не отвратительно. А если же так, то и у литературы должен быть свой путь. Всегда найдутся те, кому подавай пятьдесят оттенков серого, но также никогда не вымрут желающие почитать Ницше или Канта.
 Дело совсем не в этом, все размышления до этого пустые утешения для своей лени, жрущей словно ненасытный хищный зверь твое время, который потом смачно истекая слюной, просит еще. Счастливы и богаты не гениальные люди, счастливы те, кто научился побеждать свою лень. Чертовы волшебники, маги современного мира.