отставник

    Глав 1.
Недавно поймал себя на мысли:Я так долго притворялся нормальным человеком ,что почти уже стал им. Видимо в битве бытия и сознания, в моем случае на данный момент побеждает быт.
 Утром перед работой я успеваю постирать,развесить свежепостиранное белье ,достать чистую посуду из посудомойки и загрузить грязную. Вот уткнулся в слово свежепостиранное,редактор подчеркивает красным и я ни как не пойму в чем дело. Погуглил,вроде правильно. А он ( редактор) гад , все равно кровоточит.
Сука...
Эта дурацкая привычка обращать внимание на ошибки после каждой написанной строчки - от стихов. Там пишешь пока капли вдохновения льются сквозь тебя на бумагу ,а потом уже начинаешь править ошибки и вписывать пропущенные буквы.
Все же , что там с этим "свежепостиранным " не так. Надо разобраться , а то и дальше будет сидеть занозой (в прямом смысле слова). Полезу смотреть еще раз.

 ... херня какая то, уже и по слогам проверял. Вроде бы все правильно написал. Значит буду мучиться до завтра.
 Пока не дам почитать жене, хотя ей после утреннего концерта будет и не до этого.

Сука,отвратительная черта характера перенесенная из стихонаписания(опять краснеет слово, ну и черт с ним), если что то в стихе " не ложится" ,буду мучатся не один день. А то и не один год.

Пример :
Умереть. Тяжело , но достойно
Доля истинного героя
Без паники ! Все спокойно
Я умом  вышел из строя
Я любил,
Я писал,
Я мечтал.
Я хотел - лететь.
(Не ползти)
Я так молод ,
Но вот устал
И не вижу другого пути.
Я ТАКОВ !
СГОРБЛЕН , НО ГОРД !
И Я БЛИЖНЕМУ НЕ СУДЬЯ
КАК КОРаБЛЬ НЕ ПРИШЕДШИЙ В ПОРТ (пафос )
в этой жизни потерян я
... (пауза)
И уйти " по людски "
Воли нет .
И остаться здесь не хочу
И стихи мои
сущий бред.
Но " по счету "
Я заплачу.
... ( пауза)
Заплачу ,
Я богат душой .
Её хватит на всех,
На всех.
Обкурившихся анашой.
Мне наградой
  их будет смех.
...
Вот вспомнил стих,спустя много лет. А ведь не читал его никому и сам не перечитывал уже давно.
 Вот в этом стихотворении две последние сточки не дают мне покоя с момента написания.
Когда же это было написано ? Лет десять назад ? Пятнадцать ? Уже не помню.
Изначально строки были :
Пусть я глупый и не смешной
мне наградой ваш будет смех
...
 СРАЗУ после написания понял что предпоследняя сточка туфтовая, но поделать ничего не смог. Года через 3-4 переделал. Вроде стало получше,но гармонии (внутренней гармонии стиха) тау и не появилось.
 С тех пор мучаюсь.
Каждый раз вспоминая,будто занозу тереблю. С годами стало полегче, но первые лет пять сильно напрягало. Столько эмоций влилось в этот стих. Так писалось хорошо. Одним махом,без передышки. На одном дыхании что ли. Я для себя особенно чту такие стихи. Не люблю конструировать стих. Какой то он мне кажется потом искусственный . Хотя кроме меня это ни кто и не замечает вроде бы. Это как точка на свеженаманикюринном пальце , пока сам не стал делать (черный) манюкюр ( была у меня такая выпентрежная привычка ), не мог понять чего бабы так бесятся от такой фигни. Ведь ничего же со стороны не заметно. Только ты знаешь. Ты один. Это как с первой изменой. Вроде и не случилось ничего страшного,ну трахнул по пьяни ... Но потом муки совести ...
Ах как давно это было ))))
Включил коней с локомотами фоном. Наши вечером с мясом играют,хотел написать рубятся. Но ... давно они уже не рубятся. Так,бегают по полю. Пинают мячик. Схемы всякие,а души нет.

вот вчера смотрел передачу про дуэль Пушкина с Дантесом. Вроде все так хорошо "по полочкам" все разложили...
А про личность поэта. Про то ,что он был ПОЭТ (!)- ни слова. Не понять не писавшему стихов всю бездну незащищённости внутренней , всю ранимость ! То , что для обычного человека просто не заметно. Для поэта смертельная рана.
Это как умирать каждый день. Умирать а потом мучительно возрождаться. Готов на что угодно пойти,что бы ЭТО прекратилось.
 Только приняв в расчет эту мысль , можно говорить о той дуэли.
Да и еще саму физическую личность. Его африканность (по деду Ганнибалу) . Не зря же в детстве дразнили обезьяной (если я не путаю ) в лицее.

Как то много лет назад. На одном творческом чате я высказался в смысле того,что процесс написания стихов сродни рождению ребенка.
Ходишь какое то время сам не свой,тяжесть в членах. Настроение меняется постоянно. Злишься непонятно на что. И пока не напишешь (родишь),сам не свой.
 Как же девчёнки на меня ополчились тогда . Да как я могу сравнивать такие вещи (!) (одно из самых мягких выражений с их стороны ).а потом одна из чатившихся дам написала :
- девочки,а у кого из вас есть дети ?
 В ответ тишина...
а она продолжает :
- а у меня двое (детей) и я совершенно согласна с "как штык" (ник у меня там тогда такой был).
И нечего было возразить чатившимся ))))
Тогда впервые почувствовал в Нине родственную душу ( но об этом попозже,если случай представится ).